Перст Судьбы. Mel RedWolf

      Любите – жизнь будет прекрасней,

      Ведь только так ты вдруг узнаешь,

      Что сердце бьётся,

      Что душа – летит, парит над облаками.

      Что где-то там, внутри и глубоко

      Есть что-то, что тебе нужно,

      Если что-то, в чем души не чаешь,

      На что надеешься и знаешь,

      Зачем вставать с утра, ранехонько,

      Зачем, себя не зная,

      Все силы вкладывать в работу,

      Зачем, вдыхать воздушны массы,

      Зачем расти и быть честнее,

      С самим собой, с другими —

      То не важно, ведь жизнь

      Расставит на места,

      Все что когда-то было важно,

      А действия красноречивей, чем слова.

      И все же наступает час,

      Когда невольно понимаешь,

      Что недостаток лет,

      Ничто иное, как порок.

      Когда десяток лет лежит,

      Как пропасть между вами,

      Когда не хватит выжженности лет,

      Чтобы коснуться до понятия.

      Ну ничего, быть может рано,

      Но, я постараюсь,

      Не то забыть, то ли быть может, убиться,

      В пламени тоски проститься

      С порывом юности своей,

      Чтобы с тобою рядом быть,

      Не рваться, не томиться,

      А быть на равных – в точности,

      Быть может, насколько

      Хватит разума и доли,

      Ума, и кротости души.

      Быть больше человеком, но, увы.

      Ночь. Звёзды.

      Шелест деревьев.

      Шум листвы под ногами.

      Когда-то быть может,

      Очень давно, или,

      Совсем уж недавно

      Все это касалось,

      А теперь уж едва ли.

      Мысли стучат по вискам.

      Я иду вперёд,

      Растворяясь в тумане.

      Жизнь прекрасная,

      Жизнь привольная,

      Для кого ты такая создана?

      Для кого ты, нежданная?

      Дни сливаются воедино,

      Солнце заревом небо красит,

      Пеленой да тропою тернистой

      Каждый день в череде отмечается.

      Что есть жизнь?

      Дар руки незнакомца,

      Или может шептание ветра?

      Или может улыбка кудесницы,

      Обернувшей зелёные щелочки

      Темным ворохом пышных ресниц.

      Что есть праздник?

      Не каждое ли мгновение?

      Или может бубенчика смех,

      Или может, когда-то забытое,

      Тихим шёпотом да в ответ.

      Вечера, может быть, с калиткой,

      Бьющим в ставни дождем,

      Мокрющим, с плеч пальто,

      Темным чаем и пледом,

      С плеч на плечи, и теплой улыбкой.

      Что есть жизнь?

      Приключения дали,

      Мысли к книгам, осенние вздохи,

      Как тебя не любить, прекрасная?

      Как тебя потерять, жестокую?

      Я давно уж привык стихи,

      Заворачивать, как в обертки,

      Формирует букет из цветов

      Женский бархат и холод ладоней.

      Для кого нам с улыбкой страдать,

      Для кого был сей век в день отпущен?

      Я мечтал, я искал, я страдал,

      Каждый миг, и мгновение может.

      Тихо катится под окном,

      Бьётся тихо осколок из прошлого,

      То ли в драке полученный он,

      То ли жизнью отмеченный вольно.

      Для каких жалких целей иль дум,

      Ты вдыхаешь прожженное утро,

      Для чего с новой мыслью встаёшь

      С теплой ложи в косматое «будет»?

      Бурной поступью или на цыпочках,

      Выбираешь тропу наугад.

      Как узнать, где тебя

      Может высекут,

      А где с радостью обхватят?

      Как, с улыбкою без утайки

      Раскрывать