Я когда-то в прошлом веке. Сергей Марксович Бичуцкий
,
Боящиеся не успеть
Всё испытать и умереть.
Ну, что в вас может заискриться,
Коль дружба, как огрызок пиццы,
Ну а любовь, как по клише,
Штамповка из папье-маше?
Безумцы! Как вы не поймёте,
Что срок придёт, и вы умрёте,
Исчезнут бренные тела,
Но ваши мерзкие дела
Так и останутся в природе,
Чтобы другими верховодить
И неустанно призывать
Всё в этой жизни испытать?
Поймите, все ваши дела,
По сути, сотканы из зла,
И как отрава хороши
Для вашей собственной души.
А важность вашей суеты
Есть продолженье пустоты,
Поскольку вы только берёте,
Но никогда не отдаёте.
И, если можно, объясните,
Зачем на всех углах кричите,
Что только лишь адреналин
Вам в этом мире господин?
Я вас совсем не понимаю,
Но совершенно точно знаю,
Как будет страшен вам
Господень голос: «Аз воздам!».
*** 23.12.2022
Слухи ходят, что будто заранее
В этой жизни всё предрешено.
Будто кто-то всегда будет барином,
Всё ему будет даром дано.
Ну, а тот, кто плебей по рождению,
Нисходя от сумы до тюрьмы,
Как особое вознаграждение
Будет видеть счастливые сны.
Будто всё будет так как предписано
Чьей-то властной незримой рукой.
Что задумано, то и написано
На роду и зовётся судьбой.
Будто, коль рождена бесприданницей,
Будешь точно женой старика,
Стать любимой и верной избранницей –
Не написана эта строка.
Ну, а если рождён быть предателем,
Не надейся судьбу обмануть,
К правде всех призывая старательно,
Будешь сам предавать по чуть-чуть.
Не надейся на предосторожности.
Будешь так, как предписано жить,
Коль лишён изначально возможности
Хоть мгновенье в судьбе изменить.
Будешь жить, как тебе предназначено,
Продираться сквозь слёзы и пот,
Тратить то, что ещё не истрачено,
Пока кто-то тебя не сотрёт.
*** 31.12.2921
В хитросплетеньях ложных знаний
И ум дурманящих идей,
Ты извиваешься в камланьях,
Чтоб избежать судьбы своей.
Гадаешь на кофейной гуще,
Взываешь слёзно к небесам,
Со страхом ждёшь от дней грядущих
Беду с печалью пополам.
Пронзённый яростной обидой,
От безысходности блажишь,
Застряв меж Сциллой и Харибдой,
От страха смертного дрожишь.
Ты всех на свете обвиняешь,
Гадалок, идолов, богов.
Безостановочно пеняешь
Им всем, не выбирая слов.
Не ты ль мечтал быть падишахом,
Властителем чужих умов,
Хозяином кровавой плахи,
Родителем земных основ?
Не ты ли с верой и надеждой
Об этом c детства их просил,
Подобострастно и прилежно
Им подношенья приносил?
Не ты ли, лёжа на диване,
Мечты, как мантры повторял,
И как в дешёвеньком романе
От них подарка ожидал?
Увы, но в жизни всё суровей.
Она, как бесконечный стресс.
Бывает, что помёт коровий
Съедаешь, как деликатес.
Бывает даже, что соринка
В глазу застрявшая с утра,
Через минуту не пылинка,
А острый скальпель доктора.
– Эх, жизнь… Да будь она неладна! -
В бессильи злобно говоришь, -
За что ко мне ты беспощадна,
Ну, а к другим благоволишь?
И, снова не найдя ответа,
К различным идолам спешишь,
Но вместо радости и света
Стабильно получаешь шиш.
Ну, что ж тебе, мой друг, сказать?
Всё,