Поэзия идиотов. Мадонна Джениффер
не сойти с ума. Это было писательство. Знаете хочу вам признаться. Я дикий фанат литературы и филологии. Но я ненавижу читать. Мое внимание было сфокусировано не на сюжете книг, а на том, как автор пытается донести свою идею до читателя.
Название «Поэзия идиотов» – это метафора, которая уже говорит сама за себя. Так как все немного, но романтизируют жизнь или людей. И этот момент никого никогда не смущал. Это замкнутый круг. Только вот это начинают видеть те, кто находится в глубоком отчаяние. Те, кто страдает и плачет ночами. Когда никто не увидеть. Никто не узнает.
И именно о таких людях я и говорю.
Я говорю о себе.
Всю свою боль я переношу на бумагу. В этой прозе я пыталась отразить все свои чувства на пике моего подавленного состояния. Безысходность в действиях парой поглощает нас настолько, что мы тухнем. Это и случилось со мной, в разочарованном состояние я искала помощь других, не разобравшись в себе и не познав сложность реальности, мой розовый мир исчез, сломав меня.
Парой нам многим не хватает свободы в собственных же мыслях, мы зависим либо от кого-то, либо от самих себя. Данная проза выражает мои чувства замкнутости самой в себе, замкнутой в чужой голове. Помимо свободы я говорю достаточно о смерти, о конце, о том самом дне.
В детстве никто не задумывается о смерти, ни о своей, ни о других. Лет в 10 я считала, что это коснётся меня совсем нескоро, лет через 15 или даже больше. Оказалось, ждать этого и не нужно было, все пришло незаметно в один день. Смерть была моей первой потерей частицы сердца. Я многое не успела сказать, за что-то до сих пор виновата. Но ничего не исправить.
Любовь сложна и прекрасна. Все начинается с эйфории, а после тусклым и зарытом горе. Не всегда все заканчивается летательным исходом, стоит найти в себе силы бороться дальше, жить одним моментом, мгновением. Каждый достоин быть уважаемым, быть любимым и быть счастливым.
*Чтобы усилить эмоциональность своей работы, я использовала неологизмы, архаизмы и много-много художественных средств. Пояснение, к которым я дала в скобочках.
Думаю, вы уже сами заметили мою любовь к парцелляции. И нет. Это не ошибки. Это моя идея и мой стиль.
скрип двери.
Белая. Просторная. Комната.
По середине стоит одинокий стул.
А напротив зеркало.
Это разговор по душам.
Разговор одного.
Монолог чувств.
Доводилось вам хоть раз разговаривать с самим собой? В какой-то момент я могу заговориться и пропасть. Поэтому я адресую все это вам.
Только говорю сама с собой.
И вот я открываю бутылку белого полусухого вина, недавно привезённого из Турции, закуриваю ванильную толстую сигарету, нежно белой зажигалкой, которую я приобрела в Париже, сижу на веранде, ем клубнику в белой шёлковой рубашке, на голове собран неопрятный пучок, смотрю на плески моря, вдыхая запах бриза, поднимаю взгляд на звёзды, и из моих глаз льются слёзы о воспоминаниях, которые были явью.
Когда дедушка рассказывал на даче сказки перед сном, а я, не сумев заснуть, смотрела на чертовы звёзды, о которых он рассказывал.
Он мог говорить о чём-то часами, а парой даже годами. Он рассказывал эту историю всегда, которую он помнил с юности и до самой его смерти.
Как-то помню, сидели мы с ним поздним вечером в нашем загородном доме, бабушка уж спала давно, а дедушка все рассказывал мне истории. Точно помню 5 лет назад… а нет… уж точно 7… иль нет? Признаться честно не помню уж я, но точно помню лето было, когда еще тепло и они светят…
Глава 1
Мертвая любовь
Вы можете любить, а можете быть жертвой. Вы можете быть любимой. Вы можете любить. Вы можете любить чужую любовь. Вы можете не любить.
А я любила, когда любили мою любовь, и стала жертвой этой любви.
И вот это называют любовью?
Умереть и снова переродиться?
I
начать историю свою, хотелось со знакомства,
героя моего, привык я называть Мелиса,
и нет же с чаем вы ошиблись,
иль дама чье сердце покорила,
уж точно спокойствие несла.
её душа совсем юна
и род совсем уж благородный
на свете появилась девушка мечта,
да мила всем она была
Москва нашла героя своего
теперь же очередь девиц
не принижая никого,
она была прекрасна.
французским и мазуркой не блистала,
вот только поэтичность в ней сияла,
все строчки трактовала
и говорила о любви.
в моменте жить она мечтала,
когда под звездами лежала.
Зачалось