Пророк. Дэн Райт
ов, алкоголя и сигарет. Книга содержит изобразительные описания противоправных действий, но такие описания являются художественным, образным и творческим замыслом, не являются призывом к совершению запрещенных действий. Автор осуждает употребление наркотиков, алкоголя и сигарет. Пожалуйста, обратитесь к врачу для получения помощи и борьбы с зависимостью.
Благодарности
Благодарю любимого брата за помощь в публикации этой книги!
А также благодарю всех, кто принимал какое-либо участие в создании этого произведения. Только вы сами знаете, сколько сил вложили в моё творчество.
Предисловие
Привет! Рад тому, что эта книга оказалась у тебя в руках.
«Пророк» – мой самый скандальный и многострадальный роман. Вместе с тем это самая смешная и лёгкая для чтения книга из всех, что я написал.
Как ни прискорбно, в этом произведении видят пропаганду чего угодно, но только не то, чем оно является на самом деле: книгой, в основе которой лежит осмысление ветхозаветной истории о пророке Ионе – человеке, который ослушался Бога. Но в конце концов он стал тем, кем ему было предопределено стать. Эта книга о любви, призвании и настоящей дружбе, хоть это и неочевидно на первый взгляд)
Я писал эту книгу под музыку, поэтому я разместил в тексте названия треков, соответствующих конкретным сценам. Вот так:
Трек: Clockwork – Hyper
Чтобы твоё погружение было максимальным, забей название трека в удобную музыкальную платформу, не забудь поставить на репит и приятного чтения!
Часть 1. Джейк
Глава I
Трек: Clockwork – Hyper
Я выдыхаю дым на этот город неудачников. Подношу сигарету к губам и делаю ещё одну затяжку, но не отвожу от города глаз. Его объяла ночь, но он не спит. Отсюда он кажется таким красивым – миллиарды огней переливаются внизу, они повсюду, куда ни глянь. Они уходят к горизонту, но не заканчиваются даже за ним. Это самый большой город на Земле – мы так его и называем – Биг Сити. Но это всё ложь. Стоит лишь спуститься вниз, и это становится ясно. Это самая большая мусорка на планете – сюда съезжается сброд со всего грёбаного света. Разложение. Бедность. Коррупция. Здесь самый большой уровень разницы в доходах и смертности от наркоты. Тут обычная картина: если какая-нибудь модная чикуля в красных каблучках за двадцать тысяч баксов при выходе из своей люксовой тачки вступит в говно и тут же выбросит их в ближайшую мусорку, а уже через минуту ты видишь эту обувь на бомжихе лет шестидесяти, которая даже не удосужилась стереть с них дерьмо. Этот город похож на старую деву, которая сдохла от передоза в своем загородном особнячке и провалялась в нём неделю. Её домашние питомцы хорошенько поразвлеклись с ней, но родственнички не поскупились на услуги танатокосметолога (чувак, что наводит трупам марафет), так что в темноте можно подумать, что она даже неплохо выглядит…
– Джейк!
О, извините – это меня. Я делаю ещё затяжку, оборачиваюсь и говорю:
– Что?
В дверях стоит броская брюнетка в мини-юбке или мини-платье – чёрт знает, как это назвать – короче, тот тип одежды, который с трудом прикрывает даже самое необходимое.
– Что, что? Тебя все потеряли. Пошли давай! Хватит отшельника из себя строить.
Это Рейчел… или… да, вроде бы Рейчел. Она делает шаг на просторный балкон и распахивает дверь на полную. На улицу вырывается шум вечеринки – долбящее техно. Она стоит, как недовольная школьница, одна рука в бок.
– Да, сейчас, – отвечаю я и делаю ещё две короткие затяжки перед тем, как щелчком пальцев отправить окурок за ограждения. Искры, как фейерверк, разлетаются во все стороны, а бычок растворяется во тьме – тьме, которая окутала этот город и никогда его не покидает. Не то чтобы здесь не вставало солнце, но даже его лучи не могут прогнать этот подвальный смрад. С этим городом что-то не так. С ним всегда было что-то не так…
– Пойдем, – говорю я и беру Кристи за талию, вернее чуть пониже, и мы возвращаемся в шум… Стоп. Это не Кристи. Кристи – это та блондинка, она выходит из толпы к нам навстречу, и её тонкий голосок пытается перекричать лютый бас, что долбит мне в уши:
– Вот вы где! Я вас везде искала! Куда вы пропали?!
Кристи сходу проскальзывает мне под вторую руку, и мы идём к барной стойке через холл пентхауса, доверху забитый оббуханной, обдолбанной, обторченной толпой. Я чувствую электростатическое напряжение между этими двумя гарпиями – они прям сдавливают меня бёдрами. Белая и чёрная. Их хищные взгляды пересекаются у меня за спиной. Кажется, фронт их борьбы за моё тело, сердце и душу пронизывает меня насквозь. Я чувствую – они готовы разорвать меня на части.
Кристи кричит мне на ухо через удары баса:
– Нахрена тебе такие волосы?
Её пальцы соблазнительно скользят от шеи на затылок. Она кричит:
– Я крашусь раз в две недели, чтобы держать такой цвет!
Кристи