Темные легенды. Антология русского хоррора. Антология
Направляя в нужную точку комнаты – не касаясь руками, только пластикой тела и собственным дыханием.
Мало кто знает, кто учил его самым первым необходимым движениям, чьи отметины скрыты под длинными рукавами и высоким воротником. Тонкие полумесяцы шрамов – как конспект-напоминание: здесь нужно было выгнуться сильнее, тут – сделать более резкий выпад, на следующем такте – откинуть голову назад.
Он вплетается в реальность на привычные три счета /следы – изнаночным швом/, кружит, сворачивая то ли лассо, то ли спираль. Он словно узел-обманка: стоит потянуть за нужную нить – и распуститься, оставляя обрамленную кружевом пустоту.
Его реальность сегодня – ты. Улыбка похожа росчерк зеркального осколка.
– Попался! Потанцуем?
XIII. Мишень
Ты ловишь подачу так же легко, как глотаешь очередной коктейль – прикрыв от удовольствия глаза, улавливая скорее движение воздуха, чем отслеживая происходящее визуально.
– Ты уверен, что хочешь продолжать?
Его голос тих и насмешлив, он точно знает, что к рассвету в комнате вас будет или трое, или один. Как карта ляжет.
Эхо за кадром смеется на разные голоса:
– Флеш рояль?
– Кир рояль.
– В кустах.
– А вот там у нас еще не стояло.
– Избавьте меня от графичных подробностей!
Прячешь глаза под отросшей челкой:
– Да, хочу.
В руки ложится кольт со стершимся клеймом – поверхность на удивление теплая. Впрочем, это закономерно: оружие сохраняет не только память о касании рук, но и энергию выпущенной пули.
– С кем это ты играл до меня?
Вопрос провисает в воздухе, подобно струне, нагревшейся в комнате после морозной улицы.
Он улыбается без неловкости, кивая на собственную тень.
– Ну и развлечения у вас!
– А у нас? – указывает на коробку с остроконечными конусами у твоих ног.
Неспешно, отточенно-привычными движениями вкладываешь пули в ложе барабана.
– Что ж, моя очередь.
Мишень в зеркале неподвижна – впрочем, как и всегда. Преломление граней делает траекторию непредсказуемой, но ты помнишь о зеркальном отображении и целишься, глядя прямо в коньячного цвета глаза.
Она ловит первую пулю губами, сглатывает, прокатывая металл по языку – и извечное, по законам жанра, молчание разбивается хриплым: «Еще два выстрела».
Становишься вплотную к стеклу, прижимаясь грудью, и выпускаешь вторую пулю – в сердце. Фигура мишени идет рябью, словно судорогой – и делает первый шаг в твою сторону.
– Еще один.
Голос сзади подрагивает от предвкушения.
– Ты совсем не боишься? – спрашиваешь скорее по привычке и слышишь в ответ знакомое: – Какая разница, где мы вынырнем! Главное, не промазать с локацией, а то ищи вас потом по всем старым особнякам и их отражениям.
Мишень откидывает челку со лба и протягивает раскрытую ладонь. Касаешься ее – почти – и стреляешь через двойной отпечаток так, чтобы капли крови проникли