Здесь каждый прочтёт о себе. Леонид Захарков
прочно темных князь!
От языков и до извилин,
В здоровых, с виду, головах.
Давно никто не щепетилен,
В мир – изрекаемых словах.
И как же небо нам поможет,
Когда молитвы не пошлем.
Слова забудут скоро рожи,
Общаться будут на своем.
Быть может в тюрьмах и понятном,
Но не на русском языке.
Паршивом, гнусном и не внятном,
Как в захудалом кабаке.
Ну молодые, то понятно,
Под мат стремятся повзрослеть.
Ну, а папаши многократно,
И матерей уже на треть!
Слова несутся, как с помойки,
Уж слава Богу, только звук.
Не порождают запах стойкий,
Как, подзагнивший, в сумке лук.
Высоко духовная страна
Высоко духовная страна,
С языков же мерзости слетают.
Просто и обычно, не с пьяна,
Слушающих щедро растлевают.
Так кому вы служите тогда,
Или вы возможно, не от Бога?
Нынче бескультурье – беда,
Не понять, откуда вас так много!?
Толку, что диплом и институт,
Речь же, как у лагерных шестёрок.
По дворам разнузданно орут,
Дети где, играются у горок.
Нет ни участковых, ни властей,
Уберечь от пьяного шабаша.
Двор живущих вроде, но ничей,
Только на бумагах воля наша.
Скопом оседлают карусель,
Выплюнут окурки на газоны.
Запах бормотухи, не шанель,
И бутылки битые у дома.
Вот она действительность царит,
Грамотно, красиво рассуждают.
А нутро в невежестве смердит.
Пообвыклись все, не замечают!
Моют только тщательно тела,
Души никогда, не очищают.
Накопилось пошлости и зла,
Мусор, как с помоек вылетает.
Искусство тьмы
Нелегкий, жизненный экзамен,
Проходят люди в наши дни.
Те, кто на фронте тяжко ранен,
Не те, кто грабит, не они.
Те, что имеют честь и совесть,
Те кто за правду и за мир.
О них писали раньше повесть,
И затирали, чтя, до дыр.
Сегодня пишут об убийствах,
Разврате, киллерах, ворье.
О грязной жизни знаменитых,
Обмане, рэкете, войне.
Доход срывают колоссальный,
Штампуя душам бойко грязь.
Сюжет избитый, аморальный,
Но платит щедро – Тёмных князь!
И представители культуры,
Их всех коллегами зовут.
Не мало кормятся с фактуры,
Томов не мало продают.
А что растят калек духовных,
На этих низменных трудах.
Невежд, да хамов поголовно,
Не озаряет в головах.
Или же их купили души,
На рынке слуги сатаны.
В добро с любовью, веру рушат,
Штампуя прозу для шпаны!
Куда девались те рассказы,
Где