Лирика совиного пера. Сборник стихотворений. Элизабет Фэзер

      Я умею марать бумагу,

      И я делаю это с толком.

      Я умею марать бумагу,

      Разбивая сердца в осколки.

      Я пишу про людей отвагу,

      Я пишу про людское горе.

      Я умею марать бумагу,

      Презирая потоки боли.

      Среди сонма чернильных строчек

      Есть же где-то моменты блага.

      Их не так уж и много, впрочем,

      Я умею марать бумагу.

      Я мараю бумагу вечность.

      Это всё, что я в силах делать.

      Бесконечность лишь бред беспечных.

      Бесконечность лишь признак тлена.

      Заполняя души я бездну,

      Я мараю бумагу с толком.

      Я умру, я убьюсь за честность.

      Это дар, это дар негодный.

      Общество мёртвых поэтов…

      Вы всё не так понимаете!

      Сцены себе представляете,

      Но это всё не об этом!

      Общество – слово прекрасное:

      Жизненность, душ единение,

      Множество каплей терпения,

      Больше нет места несчастному!

      Только то общество мёртвое.

      Звука не слышно, бессовестно.

      Нет окончания повести,

      Вечность в округе безмолвная…

      Рифма исчезла в безвременье,

      Чувства терзают и колются,

      Люди за душу все молятся,

      Мы же – за вдохновение!

      Это всё просто метафоры,

      Но без души нет же творчества!

      Это немое пророчество

      В смерти сулит эпитафии.

      Люди в себе заблудившиеся,

      Веру в себя потерявшие,

      Слишком судьбу испытавшие,

      Так нигде не пригодившиеся…

      Общество мертвых поэтов —

      Это же пропасть бездонная.

      Сердце мое учащённое

      Ритмом мне шепчет об этом.

      Я нежно кисть беру рукой.

      И вот в самозабвеньи

      От букве к слову, и строкой

      Читаю вдохновенье.

      Оно приходит, не спросясь,

      Когда мне очень больно.

      И кружев бархатную вязь

      Оно плетёт привольно.

      И погружение во тьму,

      Достойное награды,

      Напоминает мне тюрьму,

      А мысли – канонаду.

      И каждый звук звучит больней

      В разорванном сознаньи

      И нарастает. Сонм огней —

      Порвётся мирозданье.

      Я – это я со стороны,

      Душа и тело рядом.

      Но для поэта суждены

      Быть вместе только взглядом.

      Я музу прыткую ловлю,

      Мне многого не надо.

      Бумага знает: я люблю,

      Когда тебя нет рядом.

      Люблю я тихо, и нутро

      Моё охладевает.

      А мне не веришь? Ты построй

      Мечту, что не растает.

      На облаках горазды мы

      Быть зодчими и грезить.

      А где на деле все умы?

      Я знаю: в душу лезут!

      Нас заставляя умирать

      И биться конвульсивно,

      Им просто хочется сказать:

      «Вот, слишком депрессивно!»

      А ты попробуй сделать сам,

      Отдаться без остатка

      Зачем же вы? Судить не вам,

      А вы на внешность падки.

      Ведь каждый слог – это лицо.

      И, если разобраться,

      То вот к любому подлецу

      Возможно придираться.

      Тогда поэтов бить к чему?

      К чему играть с судьбиной?

      Они верны лишь своему

      Труду – работе с льдиной.

      И если вы хотите встать

      И наступить на горло,

      Тогда придется вам искать

      Кого-то попроворней.

      А я останусь в тишине,

      В любимом лунном свете…

      А где-то муза в вышине

      Порхает