Наследники. Мария Чинихина

      ISBN 978-5-4483-3442-9

      Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

      Криста. Студентка

      Дружбой наследников я дорожу, но как ни стараюсь переступить через себя, не выходит. Не получается признаться, что использую рассказанные ими истории для книги. Альберта, моя подруга, все чаще жалуется на непростые отношения в семье или, между делом, не постесняется отпустить грубое словечко в адрес магната N. Странное ощущение зарождается внутри – гудит голова и покалывающая боль пронизывает тело. Я подхожу к окну, отворяю форточку, и свежий воздух наполняет комнату. С наслаждением вдыхаю его аромат и смотрю вниз. В тусклом свете фонаря отражаются чёрные тени студентов, опаздывающих к закрытию общежития. Мелкие фигурки движутся по начерченной траектории, а я вдруг замираю. Кажется, что монолог Альберты отголосками звучит совсем рядом. Отчетливо слышу низкие полутона, дерзкий смех, вижу ухмылку на темно-вишневых губах и вдруг начинаю отчетливо представлять то, что видит она. Четкие картинки в памяти выстраиваются без моего контроля – воображаемые персонажи управляют мной, вступают в диалог. Буквы группируются в слова на белом экране, только и успеваю стучать по выпуклым клавишам. Ох, если Альберта узнает. Иногда текст выходит удачным, и я довольна, но бывает, что не знаю, как продолжить главу – Альберта не в настроении разговаривать откровенно и мне нужно хитростью выведывать у нее информацию о брате—наследнике, отце—музыканте и матери, довольно противоречивой в поступках. Случается, что Альберта сама ведет себя безрассудно. Я начинаю судить ее, возмущаться. Мы ссоримся. В порыве злости не сдерживаюсь и пишу:

      «Ты виновата, раз осмелилась очередной выходкой позлить маму».

      «Не смей упрекать меня, ты, мисс образцовая ученица и волонтерка, понятия не имеешь о жизни за оградой общежития!» – парирует Альберта и меняет в чате статус «online» на «offline».

      Но я не сдаюсь – во мне кипит желание проучить ее. Бью в больное место:

      «Патрику нужны связи твоего отца. Признай».

      «Сколько раз я просила отзываться о Патрике уважительно. Неужели не доходит?».

      Уважительно хочешь? Будет тебе! Копирую ссылку на журнал светской хроники и отправляю ей на почту статью со своей припиской:

      «Уверена, что мистер Патрик читал. Тираж – сотни экземпляров. И фотографии пикантные. А заголовок! „Мисс Элис, невеста наследника Эдвина, бросила в сестру жениха торт на церемонии открытия осеннего светского сезона“. Думай, как решить проблему. Только представь, во что нам выльется раскрытие обмана?».

      «Криста – ты невменяемая или притворяешься? Мое лицо в сливочном креме. Не тормози и дай выспаться».

      Забегаю вперед. Что ж, по порядку.

      В выпускном классе я вдруг осознала, чем хочу заниматься. Помню, как останавливалась у зеркального шкафа, трогала сухую кожу на щеках, любовалась комками на склеенных от туши ресничках, сожалела, если замечала кривую линию под глазом и прозрачную слезинку в самом уголке, мысленно считала до десяти и цветастым сарафаном терла быстро краснеющее веко. После падала на кровать, сжимала плюшевого зверька и представляла, как получаю из рук градоначальника позолоченную статуэтку за победу на конкурсе, как в мае вскрываю желтый конверт, а внутри – бумаги на стипендию, как подаю документы в Главный Университет, а в августе нахожу свою фамилию в списках зачисленных, а через пять лет мою книгу публикуют. Только вот какую? В те дни я понятия не имела, о чем хочу писать.

      – Да о тебе хотя бы! Десять лет мы дружим. Так много знаю о тебе, а ты обо мне, – бывало приговаривала я, тиская плюшевого зверька и любуясь угольными глазками—пуговками, а потом в неудержимом смехе усаживала игрушку рядом с другими и не забывала проследить об удобстве остальных на полке – куклы с дыркой вместо рта, медвежонка, белой кошки и ушастой собаки с треугольным носом – нажмешь на спрятанную в груди кнопку, и веселый голосок запоет: «Я твой верный друг». О победе на конкурсе, стипендии, рабочем беспорядке, ручках с секретом, «умных книгах» из библиотеки я только мечтала, прекрасно понимая – не светит.

      Мой отец—электрик, частенько любящий провести вечерок за чтением политической газеты или просмотром спортивной передачи, все смеется и называет желание получить образование наивным:

      – Кому нужны твои мыслители, дочь? Если уж надумала тратиться, ступай туда, где купюры стригут подобно листьям с капусты. Куда? Правильно – в банк. О…

      Мама, скрестив спицы в розовых нитках, судачила:

      – Завтра мисс Иделия на чай придет. Обещала устроить тебя на работу к мистеру Солмеру. У него кафе—ресторан на углу.

      – Вечерняя смена?

      – Да. Лучше позаботиться об этом сейчас. Как думаешь?

      – Наверное.

      Суббота. День первой встречи с Альбертой. Я и Фома обслуживаем посетителей кофейни.