Тишина с запахом кофе… Но, я помню, ты любишь виски…. Девочка Грусть
не шепчет о новом дне.
Голый рассвет снова шутит со мной фривольно.
Старые песни уже не цепляют больно.
Утро же шторой висит на моём окне.
Чёрт! Зажигалка сломалась… а спичек нет.
Без сигареты ведь кофе совсем не вкусный.
Не удивительно – утро не мой союзник,
Даже не вспомню уж сколько кофейных лет.
Только оно, как обычно, ко мне спешит,
Любит меня поторапливать, строить козни.
Кофе сбегает, охота курить несносно,
Утру же – в кайф – несмешно надо мной шутить.
Перемотаю я память на год назад —
Утро, в постели, застанет меня с поличным,
Кто-то заварит на кухне зеленый чай…
Нет, всё же лучше пойду и куплю я спичек…
Где бы ты не был…
Стены, потолок, кусочек неба
В пыльном незашторенном окне,
Складки на измятой простыне,
Прячут предрассветную печаль.
Где бы ты, на этом свете, не был,
С кем бы не гасил, в ночи, свечей,
Снится мне, в безумии ночей,
Глаз твоих сияющий миндаль.
Вновь летят на завтрак крошки хлеба,
Богом позабытым голубям.
Только ранним утром, где-то там,
Ты, наверно, куришь и молчишь.
Простынь цвета утреннего снега
В складках прячет снов моих печаль,
Утро достаёт цветную шаль
Из глубоких предрассветных ниш.
Солнце выползает, как из склепа,
Из-за стен обшарпанных домов,
И меня, пришедшую из снов,
Луч его, реальностью, коснулся.
С кем бы ты, на этом свете, не был —
Телом, сердцем, мыслями, рукой —
Мне бы только знать, что ты живой,
Мне бы только знать, что ты проснулся.
Потому что…
Потому что желта листва
На деревьях, вдохнувших осень.
И октябрь дожди приносит
Из бездонных небесных колодцев.
Мы ведь знали, что он вернётся,
И заявит свои права.
Он тепло заберёт – не спросит,
Прикоснувшись к земле едва.
Потому что твои слова,
Как на плёнку, вписались в память.
Если вдруг мне тревожно станет,
И октябрь растреплет мне душу,
Я начну вспоминать и слушать,
И пойму, что ещё жива,
Пропустив всё, что было с нами,
Через время и всю себя.
Потому что тебя люблю…
Потому что тобой болею…
Ах, обнять бы тебя за шею,
И с тобой, ранним утром, проснуться.
Но дождями печали льются,
Я октябрь стихами молю —
Пусть он, вместо меня, согреет —
Бабьим летом – ладонь твою…
А я тебя…
На вешалке – промокший чёрный зонт.
Ноябрь на дворе, в разгар июля.
– Недавно я закончила ремонт,
Ну проходи, мои уже уснули…
Неловкость подрумянит щёки мне,
Ведь я не каждый день гостей встречаю,
И, кофе опрокинув на столе,
– Я так тебя… Хотя, ты сам всё знаешь…
Ну вот и всё, теперь живу одна,
И, если быть предельно откровенной,
Кому-то я, быть может, и нужна,
А мне – никто. Вот только ты… Наверно.
Не смейся только, знаешь сам – вернёшь
Меня, до неприличия ручную,
Но ты – бродяга, как и этот дождь.
А я тебя… без памяти ревную…
Тебе я не нужна, и хорошо,
Ты не звонишь, а я и не скучаю.
Но знаешь, очень рада, что зашёл,
За всё тебя, конечно же, прощаю…
И, как всегда, я – в слёзы, ты – молчишь,
Предсказано развитие событий,
А дождь – рекой, с холодных серых крыш,
И ты напротив – смуглый и небритый…
И вечер так спокоен, так хорош!
На большее уже не претендую.
Накинув куртку, снова ты уйдёшь…
А в мыслях я тебя… ещё целую…
Прости меня, осень…
Прости