Судьбоносный лабиринт. Лидия Ростиславовна Беттакки
раз бандюки, у которых мы по вызову были, так им, видите ли, лесбиса захотелось. Я думала: сгорю от стыда. У меня такого опыта никогда в жизни ни с кем не было.
– Ну и как, ты сумела? – хихикнула Лена.
– А куда мне было деваться! Пришлось расслабиться. Благо, Машка мастерица в этих вещах. Да и видно, что нравится ей это, между нами. Она, по‑моему, женщин даже больше любит, чем мужчин.
– Я думаю, в контакте с женщиной есть определённый кайф. Это, безусловно, по‑другому, чем с мужчиной, – философствовала Лена, – некая изюминка здесь присутствует.
– А я так не считаю. Я предпочитаю сильные мужские плечи. Конечно, я наслышана об однополой любви. Но вот именно когда речь идёт о любви. Это я ещё могу понять. А разврат и извращение на публику за деньги – это уж точно не для меня.
– Да, ты у нас девушка честных правил, – закатила глаза Лена. – Это я без комплексов и смотрю на вещи проще. В следующий раз чтоб поговорила насчёт меня с Ариной твоей. Поняла?
– Лен, а давай сделаем так. В следующий раз ты пойдёшь со мной и сама обо всём поговоришь с Ариной Вадимовной. Идёт?
– Отлично! Я буду ждать от тебя новостей. Надеюсь, на этот раз ты сдержишь слово.
– Не переживай, подруга. Всё будет окей.
В этот момент зазвонил телефон. Лена сняла трубку и передала её мне.
– Доченька, только что звонил мужчина с приятным акцентом и спрашивал тебя. Я сказала, что ты отлучилась к соседке. Он сказал, что через двадцать минут перезвонит.
– Бегу, мамуль, – обрадовалась я словно ребёнок.
Я завизжала от радости и захлопала в ладоши.
– Супер! Только что Маркуша мой позвонил! Извини, подруга, убегаю. Потом зайду, расскажу, как всё прошло.
– Пока, пока! Буду ждать! – подмигнула Лена.
«Ну, беги, беги! Интердевочка ты наша! Тигрица в овечьей шкуре!» – иронично думала Лена, глядя вслед мне, летящей вниз по лестнице словно на крыльях.
Глава 15
– Хорошо, Марко. Договорились. Завтра в двенадцать часов дня у памятника Ленину. Пока, до встречи!
Я в состоянии эйфории повесила трубку на рычаг.
– Доченька, а кто это тебе звонил? – тут же поинтересовалась мама. – Он кто? Армянин? Говорит с акцентом.
– Нет, мамочка, – рассмеялась я, – он итальянец.
– Итальянец? Вот это да! А откуда же он взялся в наших‑то краях?
– Мама, он был позавчера на вечеринке, которую я обслуживала, и я ему понравилась. Мы познакомились. Его зовут Марко. Вот он и пригласил меня завтра на обед. Весьма приличный и интеллигентный мужчина. Правда, староват чуток… – наморщила я носик, глядя на маму.
– А сколько же ему лет? Надо же! Итальянец! А что он делает здесь, у нас? – сыпала мама вопросами.
– Он приехал на заключение контракта по сбыту мебели. А лет ему мама тридцать восемь отроду, – соврала я, чтобы не шокировать маму.
– Ой, доченька! Глядишь, замуж выйдешь. Ихние‑то мужчины намного обходительнее наших, да к тому же и непьющие они. Вот бы ты счастлива была! Только что я потом