Зигги Стардаст и я. Джеймс Брендон
сынок. Ты иногда так похож на маму. Эти глаза… твои белые волосы…
Ну, все, началось!
– Слушай. Я когда-нибудь рассказывал, как мы с мамой катались на крутящейся штуке – как ее, «вальс», что ли… на карнавале во время последнего курса?
Да, всего-навсего 1726 раз. Но кто считает? Мне на самом деле нравится эта история. Я люблю представлять, какими они были до того, как я появился на свет.
– И, приятель, ты бы это видел, ее волосы так перепутались с моими, что мы просто склеились друг с другом, понимаешь, как…
– Сахарная вата?
– Да-да-да, и… им пришлось… – Он начинает смеяться, и смех мгновенно переходит в новый тайфун кашля.
– Остричь вам волосы, и вы стали похожи на двух игрушечных пупсов? – договариваю я.
– Приятель… – Он бьет себя кулаком в грудь. – Кха…
– С тобой точно все хорошо?
– Да… – Его глаза стекленеют, глядя сквозь меня на барную стойку. – Она была – нечто… – Теперь он там, потерялся в их веселье, кружится на этой самой карусели. – Приятель, я скучаю по ней.
– Да… – Что ж, наверное, все мы иногда застреваем на карусели собственных мыслей. – Так по какому поводу иллюминации? День поминовения? – спрашиваю, подбирая с дивана очередную гирлянду.
– А? О… Хизер. Она сегодня придет. Подумал, надо как-то оживить… ОХ, ОБОЖАЮ ЭТУ ПЕСНЮ!
И он снова вскакивает, прибавляя громкость на тысячу децибел. На сей раз вместо танцпола кофейный столик, с которого с каждым движением во все стороны разлетаются журналы.
– КОГДА?! – ору я.
– «Drank all my…» Что?!.. «wiiiinne…» Скоро… Не знаю…
– Может, стоит одеться?!
– Что?!
– ОДЕЖДА! – показательно оттягиваю ворот футболки.
– Да зачем? – Он подмигивает и кружится, а мне хочется блевануть.
Поднимаю гирлянду.
– Эту куда повесить?
– Потанцуй со мной… – Он хлопает в ладоши и притягивает меня к себе.
– Ну нет, я лучше…
– Брось это и потанцуй со мной, сынок.
– Нет, нет, я…
– Давай же, приятель. Расслабься, черт возьми! – Он хватает гирлянду, накидывает ее на плечи. – Ты всегда такой, блин, серьезный. Потанцуй! Тебе полезно.
Он размахивает руками. Кажется, изображает танцующего утенка, но я не уверен. Его редкие светлые волосы торчат во все стороны, волосатое тело извивается, нижняя челюсть отвисла. Весь обмотанный гирляндой, он выглядит так, словно его казнят электрическим током.
– Почему ты не танцуешь? – Он подбрасывает мои руки в воздух. – Вот так, сынок. Это помогает прочистить мозги. Освободись, приятель. Выкини весь мусор, что накопился здесь…
ШЛЕП. Он хлопает меня ладонью по лбу, закрывает глаза и отправляется в воображаемую далекую-далекую галактику.
Ну что ж, мне нравится, когда он счастлив, и я выучил пару движений, пока смотрел Soul Train, поэтому двигаю коленками, раскачиваюсь туда-сюда, закрываю глаза, и…
Вместе мы идем в линии Soul Train…
«Чита меня звать. Угу. Я новый котяра в этом городе. Щас покажу вам пару крутейших танцевальных па, которые превратят вашу