Праздник для души. Стихи разных лет (и зим). Константин Тырнов
Ridero
В лесу осеннем…
Лист кленовый тихо и плавно
Падает, скромный, к моим ногам.
Знал я всегда, а теперь и подавно:
В такие моменты я равен богам.
О, какая боль, какая истома!
Природа мне шлёт поощрительный знак.
Чувство это до боли знакомо:
Знак был мне послан не просто «за так».
Звук непонятный, похожий на шёпот,
Шелест падающего листа.
Редкий, с трудом понимаемый опыт,
В нём зашифрована красота
Мира, Вселенной, души человека.
И их единства без края и дна.
Будь ты красавец или калека —
Вот оно, счастье! Бери его, на!
Тонких вибраций огромная доза.
Быстро, много, бесплатно, легко.
Лист долетел с торжеством виртуоза.
Я постоял и ушёл – далеко.
Озеро смеётся
Я лежу на «пенке»,
А хочу – на Ленке…
Ленка далеко.
Небо высоко.
Рядом пацаны —
Укурены, пьяны…
Вместе мы лежим,
На облака глядим.
Озеро смеётся
И кидает взгляд.
Знает, что вернётся
Не раз сюда отряд
Пьяных и укуренных
Отчаянных парней.
Можно в одиночку.
Но вместе – веселей!
А я – волна
Ну чем я хуже Евтушенко?
Ничем. И это очевидно.
Он от шестидесятых пенка,
А я – волна. Мне не обидно.
За мной стоит такая сила,
Что меркнут Бродский с Окуджавой.
Моя душа себя простила.
Что было левым, стало правым.
Писать стихи – удел немногих.
Всем остальным – махать лопатой.
Любители суждений строгих
Пусть шевелят спиной горбатой.
Себя любить – стезя простая.
Однажды выбрав, не отпустишь.
Хочу – парю, хочу – летаю.
А ты сказать два слова трусишь…
Дружок,
Исполненный гордыни.
Глаза от страха, словно дыни,
Налились тупо и блестят…
…Никто не добр, никто не свят.
Немного лета в холодной стране
Ударила жара. Отличный повод
Пойти пройтись, раздевшись до трусов.
Чем нравится мне летний русский город:
В нём есть первоначалие основ,
Идущее по улицам буквально.
В коротких шортах, в майке до пупа.
Лицом свежа, фигурой идеальна.
И кстати, совершенно не глупа.
Она умна умом тысячелетий,
Древнейший зов её зовёт вперёд.
Она вполне смотрелась бы в карете,
Но и «девятка» с тонировкой подойдёт.
У голоногой малолетки нет вопросов,
Она сама – один большой ответ.
Летит мимо ровесников-обсосов,
Летит туда, где жизнь, а смерти нет.
Пройдёт с десяток лет – она подвянет,
Обзаведётся целым комплексом забот.
Но только лето в городах настанет,
Она наденет шорты – и вперёд!
Зачем поэту деньги
Мне бабосиков кто бы подкинул.
Мне бы зузиков кто заслал…
Всё по-честному: не мякину
Развожу я. Мне нужен нал,
Чтобы образ жизни богемный
Соблюдать, не ища злой судьбы.
Кто там знает – может, я гений?
Обладатель недуры-губы!
Может, стих мой, душевный и тонкий,
По планете отправится в путь!
Распечатки, открытки, картонки,
Эсэмэски какие-нибудь —
Всё сгодится для транспортировки
Чистых мыслей и искренних слов.
Прогремят на весь мир заголовки!
Сотрясутся основы основ!
Привет, красотка!
Какая