Записки автора. Том I. Mel RedWolf

      В груди не то горит, не то пылает

      И все внутри дрожит и обмирает.

      И хорошо, и больно, и пугает,

      Как жить?

      Всю жизнь судьба теряет.

      Я не хочу так,

      Но и иначе не могу.

      Люблю, но вместе с тем терзаю.

      В страданиях пути кровавый след

      Укажет верное твое предназначение,

      Но то ли есть ответ?

      Как быть, ответь?

      Любить иль ненавидеть,

      Когда на весь обширный свет,

      В мире нет никого тебя нужнее.

      Что это есть погибель

      Иль спасение?

      Любить, терзать, но снова быть.

      Прижать, укусом охладить.

      Так просто, так ужасно, грубо,

      Но как же быть?

      Когда прекрасно

      Ужаснейшее действо жизни,

      Когда неважно

      Какой ценой добьешься цели,

      Когда желаешь с яростью, самозабвенно.

      Но как же быть?

      Ты – ангельское сотворение,

      Ты – дух, рождённый вечною свободой,

      Ты – радость звонкая небес,

      Ты – воздух, что глотнуть желаю,

      И задыхаясь, и давясь,

      Я лишь хриплю и загибаюсь,

      Себя нисколько не щадя.

      Но это смерть, это ошибка,

      Это ужасная молва,

      И общества гнусливый ропот

      Нас заживо преступно заклеймят.

      Где твои крылья?

      Белые клочки пера,

      Знаменья чистоты и веры?

      Где нимб,

      Несущий свет в миры лжецов?

      Он опорочил все, посеял семя горя,

      Но это их порок.

      Но это наша доля —

      Жить грешником среди рабов.

      Любить, сгорать и бредить,

      Быть собой

      Лишь под ударом плети,

      Но быть с тобой —

      Безбрежною свободой мысли,

      Быть рядом, отнимать ту боль,

      Что щедро отсыпают люди.

      Быть рядом —

      Робкое касание дыхания

      Чувствовать собой,

      Вдыхать, хранить, как драгоценность

      И жаждать быть, как есть и только.

      Мадонна, прекраснейшая из людей,

      Почему ты не смеешь смотреть на меня?

      Неужели твой лик омрачил силуэт,

      Столь нелестный и чопорно мрачный?

      Не для глаз твоих созданы тени,

      Не для них корабельные трюмы,

      Сырость серых кабин,

      Смрад негласных могил,

      Улиц узких и неприметных.

      Не для этих же глаз создан мир

      Черен из череды бед и напасти,

      Не для этих глаз – красоты сотворения,

      Все людское природное безобразие.

      Не для них и жестокости скверна,

      И алчность, гнусливость ухмылки,

      Но зачем же тогда даны этим людям улыбки?

      Для чего они век свой живут, коротают?

      Почему же их боги в подвалах

      Напрочь не запирают?

      Почему они год за годом

      От сына к отцу отдают

      Раз за разом частицу души,

      Плоть и кровь гнилую свою?

      Почему в этом свете, Мадонна,

      Лучшая из людей,

      Презирают лишь тех,

      Кто пришел из иных им мастей?

      Почему шаг за шагом к тебе

      Обуревает адским пламенем?

      Почему же в твоих глазах теперь мокрые капли?

      Очей твоих очарование

      И губ коварная краса

      Дурманят взор когда-то ясный,

      Вселяя в сердце груз сполна.

      И я сражён, но не стрелою,

      Но я погиб, хотя… живой.

      Тобой пленен, без вести на спасение,

      К тебе иду, один, лишь твой.

      Тобою грежу ночью темной.

      Луны бесцельно тусклый свет

      Он красит лик твой, безупречный,

      Таких как ты нигде уж нет.

      Хоть в зной июньский,

      В злую