Пари на красавицу. Ирина Муравская
она что?
– Не знаю, я увидел, что ты сваливаешь без предупреждения и пошёл за тобой.
Несколько секунд молчания и всё это время она смотрит на меня в упор.
– В смысле, просто взял и бросил её? – наконец, уточняет Праша.
– Ну… – и тут я понимаю, что она права. – Вроде того.
Покровская насмешливо прыскает в кулак.
– Лучше и не придумаешь, – поправляя уползший с макушки хвост, качает головой она. – Это же идеально. Вот пускай посидит и поохреневает.
– Пускай, – охотно соглашаюсь, потому что общение с Лерой выжимает из меня все силы. Ну неприятна она и всё тут. Даже кукольная внешность не скрашивает этой неприязни. – А я пока отвезу тебя домой.
– Не надо. Я вызову такси.
– Чтобы таксист увёз тебя в лес? С твоим-то везением коллекционировать мудаков? Не-а. Поехали, – вручаю ей запасной шлем. Мы как раз стоим на слабо освещённой парковке. Точнее, Праша стоит, а я сижу. Так удобнее обрабатывать моё "боевое ранение".
Честно говоря, уже не помню, когда в последний раз вступался за девчонку. Ещё в школе вроде. Соответственно, практика в подобных мордобоях нулевая. Физическую форму тоже не назовёшь хорошей. Спортзалы – не моя тема. Я больше по другому виду спорта, так что сегодня в прямом смысле подфартило. Повезло, что этот бухарик навеселе. Иначе отделали бы меня по полной.
Мальвина не противится. К счастью. Устраивать с ней разборки нет никакого настроения сейчас.
Добираемся до её дома быстро, несмотря на небольшую пробку. Юркому байку она не помеха. Возле сетчатого заборчика, в стороне от калитки, тормозим в неловкости. Вернее, неловко только пассажирке. Видно, как она собирается с духом, чтобы произнести заветное…
– Спасибо. Что помог.
Надо же, уж и не чаял дождаться.
– Пожалуйста, – просто отвечаю.
– Но я бы справилась и сама.
Кто бы сомневался. Мальвина в своём репертуаре.
– Ну, разумеется. Ты просто не успела перевоплотиться в Халка13.
В ответ она забавно морщит нос, возвращая мне шлем. Принимаю его, игнорируя ноющее запястье. А ведь всего-то пару-тройку ударов отвесил. Про костяшки молчу, хрен с ними, а вот потянуть руку совсем не айс. Водить неудобно. Не больно, но неприятно.
Уходит. Даже не прощается.
– Покровская, – окликаю её, на что та недоумённо оборачивается. – Подари бейсболку.
– Зачем?
– Это будет мой трофей. Ну как платок прекрасной дамы в рыцарском турнире.
Согласен, просьба странная, но стоит отдать должное, вопросов лишних не задаётся. Мне послушно протягивают кепку с эмблемой баскетбольной американской команды, что последние полчаса прятала за пазухой, заправив за ремень.
Нахлобучиваю её на голову.
– Ну как? – красуюсь, позволяя рассмотреть себя с разных сторон.
– Как стыренная у девушки бейсболка на башке у парня.
Хмыкаю.
– Покровская, – снова окликаю, а то она опять собралась уматывать. Праша оборачивается повторно. Уже не столько озадаченная,