Farm der Tiere. George Orwell

      Kapitel I

      Mr. Jones von der Manor Farm hatte noch die Hühnerställe für die Nacht verschlossen, war aber zu betrunken, um daran zu denken, die Auslauföffnungen zu verriegeln. Der Schein seiner Laterne tanzte von einer Seite zur anderen, während er über den Hof taumelte, er warf seine Stiefel an der Hintertür ab, holte sich ein letztes Glas Bier aus dem Fass in der Wirtschaftsküche und machte sich auf den Weg ins Bett, in dem Mrs. Jones bereits schnarchte.

      Als das Licht im Schlafzimmer erlosch, ertönte in den Ställen ein Getrampel und Geflatter. Tagsüber hatte sich herumgesprochen, dass der alte Major, der preisgekrönte weiße Yorkshire-Eber, in der Nacht zuvor einen seltsamen Traum gehabt hatte und den anderen Tieren davon erzählen wollte.

      Es war vereinbart worden, dass sie sich alle in der großen Scheune treffen sollten, sobald Mr. Jones sicher aus dem Weg war. Der alte Major (so wurde er immer genannt, obwohl der Name, unter dem er aufgetreten war, Willingdon Beauty lautete) war auf dem Hof so hoch angesehen, dass jeder bereit war, auf eine Stunde Schlaf zu verzichten, um zu hören, was er zu sagen hatte.

      Am Ende der großen Scheune, auf einer etwas erhöhten Plattform, lag Major bereits auf seinem Strohlager unter einer Laterne, die von einem Balken hing. Er war zwölf Jahre alt und in letzter Zeit ziemlich stämmig geworden, aber er war immer noch ein majestätisch aussehendes Schwein, das weise und wohlwollend aussah, obwohl seine Hauer nie geschnitten worden waren. Es dauerte nicht lange, bis die anderen Tiere ankamen und es sich auf ihre unterschiedlichen Weisen bequem machten. Zuerst kamen die drei Hunde, Bluebell, Jessie und Pincher, dann die Schweine, die sich im Stroh direkt vor der Plattform niederließen. Die Hühner setzten sich auf die Fensterbänke, die Tauben flatterten hinauf zu den Dachsparren, die Schafe und Kühe legten sich hinter die Schweine und begannen wiederzukäuen. Die beiden Zugpferde, Boxer und Clover, kamen gemeinsam herein, gingen sehr vorsichtig und ließen ihre riesigen, behaarten Hufe behutsam nieder, für den Fall, dass sich irgendein kleines Tier im Stroh verbarg. Clover war eine kräftige, mütterliche Stute, die auf die Mitte ihres Lebens zuging und der es nach ihrem vierten Fohlen nie ganz gelungen war, ihre Figur zurückzubekommen.

      Boxer war ein riesiges Tier, fast achtzehn Handbreit hoch und so stark wie zwei gewöhnliche Pferde zusammen. Ein weißer Streifen auf der Nase verlieh ihm ein etwas dümmliches Aussehen, und tatsächlich war er nicht mit erstklassiger Intelligenz gesegnet, doch er wurde wegen seines starken Charakters und seines beeindruckenden Arbeitsethos allgemein geachtet. Nach den Pferden kamen Muriel, die weiße Ziege, und Benjamin, der Esel. Benjamin war das älteste Tier auf dem Hof und das schlechtgelaunteste. Er redete selten, und wenn, dann meist, um eine zynische Anmerkung zu machen - zum Beispiel sagte er, Gott habe ihm einen Schwanz gegeben, um die Fliegen fernzuhalten, lieber wäre ihm aber gewesen, keinen Schwanz und keine Fliegen zu haben. Von allen Tieren auf dem Bauernhof lachte er als einziges nie. Wenn er gefragt wurde, warum, sagte er, dass er keinen Grund zum Lachen sah.

      Trotzdem war er, ohne es offen zuzugeben, Boxer sehr zugetan; die beiden verbrachten ihre Sonntage gewöhnlich zusammen auf der kleinen Koppel jenseits des Obstgartens und grasten nebeneinander, ohne ein Wort zu wechseln.

      Die beiden Pferde hatten sich gerade hingelegt, als eine Schar Entenküken, die ihre Mutter verloren hatten, in den Stall kam und schüchtern piepsend von einer Seite zur anderen spazierte, um einen Ort zu finden, an dem sie sicher nicht zertreten werden würden. Clover legte ihre großen Vorderbeine schützend um sie und die Entlein nisteten sich darin ein und schliefen sofort ein. Im letzten Moment kam Mollie, die törichte, hübsche Schimmelstute, die Mr. Jones' immer seinen Karren ziehen ließ, auf einem Stück Zucker herumkauend hereingetänzelt. Sie nahm einen der vorderen Plätze ein und begann mit ihrer weißen Mähne zu spielen, in der Hoffnung, mit ihren eingeflochtenen roten Bändern Aufmerksamkeit zu erhaschen. Zuletzt kam die Katze, die sich, wie üblich, nach dem wärmsten Platz umsah und sich schließlich zwischen Boxer und Clover zwängte; dort schnurrte sie während Majors Rede zufrieden, ohne auch nur auf ein Wort von dem zu achten, was er von sich gab.

      Alle Tiere waren nun anwesend, außer Moses, dem zahmen Raben, der auf einer Sitzstange hinter der Hintertür schlief. Als Major sah, dass sie es sich alle bequem gemacht hatten und aufmerksam warteten, räusperte er sich und begann:

      "Genossen, ihr habt bereits von dem seltsamen Traum gehört, den ich letzte Nacht hatte. Aber ich werde später auf den Traum zurückkommen. Vorher habe ich noch etwas anderes zu sagen. Ich glaube nicht, Genossen, dass ich noch viele Monate länger unter euch verweilen werde, und bevor ich sterbe, empfinde ich es als meine Pflicht, euch die Weisheit weiterzugeben, die ich erworben habe. Ich hatte ein langes Leben, ich hatte viel Zeit zum Nachdenken, während ich allein in meinem Stall lag, und ich glaube sagen zu dürfen, dass ich die Natur des Lebens auf dieser Erde besser verstehe als jedes andere lebende Tier. Darüber möchte ich mit euch sprechen."

       "Nun, Genossen, wie sieht unser Leben auf dieser Erde aus? Sehen wir den Tatsachen ins Auge:"

      "Unser Leben ist trostlos, beschwerlich und kurz. Wir werden geboren, uns wird gerade so viel Nahrung gegeben, dass unsere Körper nicht aufhören zu atmen, und diejenigen von uns, die dazu in der Lage sind, werden gezwungen, bis zum Äußersten zu arbeiten; und in dem Augenblick, in dem wir nicht mehr dienlich sind, werden wir grausam geschlachtet. Kein Tier in England kennt die Bedeutung von Glück oder Muße, nachdem es älter als ein Jahr ist. Kein Tier in England ist frei. Das Leben eines Tieres besteht aus Elend und Sklaverei: das ist die reine Wahrheit."

      "Aber ist das einfach Teil einer natürlichen Ordnung? Ist einfach unser Land so arm, dass es denjenigen, die darauf wohnen, kein würdiges Leben bieten kann? Nein, Genossen, tausendmal nein! Der Boden Englands ist fruchtbar, das Klima ist gut, es ist in der Lage, Nahrung im Überfluss zu liefern, sogar einer weitaus größeren Anzahl von Tieren als der heute hier lebenden. Diese einzige Farm könnte ein Dutzend Pferde, zwanzig Kühe, Hunderte von Schafen ernähren - und sie alle könnten in einer Geborgenheit und Würde leben, die jetzt beinahe jenseits unserer Vorstellungskraft ist. Warum befinden wir uns dann in diesem elenden Zustand? Weil fast die gesamte Produktivität unserer Arbeit gestohlen wird, und zwar durch den Menschen. Dies, Genossen, ist die Antwort auf alle unsere Probleme. Sie lässt sich in einem einzigen Wort zusammenfassen: Mensch. Der Mensch ist der einzig wahre Feind, den