Amnesia Orange. Martin Rose
Sie sich mal auf die Bahre.“ Er drückte im Stile eines Arztes, der er war, auf meinen Bauch, faßte die Schultern, schüttelte kurz meinen Kopf, woraufhin mir augenblicklich schwindelig wurde, dann strich er erst zaghaft, dann feste unterhalb meines Brustkorbes, tastete einen Muskelstrang ab, wie mir schien, und sagte: „Sie haben einen Schockmuskel“, ein Muskel, der sich quer entlang des Zwerchfells zog und außergewöhnlich ausgeprägt war, und ich sagte: „Aha.“ – „Sie müssen mal einen ungeheuerlichen Schock erlitten haben“, fuhr er fort, „können Sie sich an etwas erinnern?“ Ich sagte, dass ich mich an nichts erinnerte, es aber dieses Ereignis in der Nordsee gab, und der Arzt sagte „hm…“ Er verabschiedete mich mit einem Händedruck, der schmerzte. Ratlos ging ich die Treppen hinab, schüttelte meine rechte Hand aus und begab mich schnurstracks ans Frühstücksbuffet.
Am Abend stellte ich mich nackt vor den Spiegel, so wie es den Hungermädchen bei uns im Haus empfohlen wurde, um ein Gefühl für den eigenen Körper zu entwickeln. Ich tastete meinen Thorax ab, spürte die einzelnen Rippen, es schmerzte stechend, als ich in die Mitte drückte, ich tastete mich weiter herab, und tatsächlich, dort, wo die Rippenbögen auseinander gehen, hatte sich ein Quermuskel gebildet, ein fester Strang, der sich deutlich und sichtbar abhob. „Donnerwetter!, mein Schockmuskel!“, murmelte ich, und zog mich rasch wieder an, weil ich mit M. zum Tischtennis verabredet war und mich danach noch ins Schwimmbad begeben wollte, und wenn noch etwas Zeit blieb, gedachte ich, mich für wenige Minuten auf die Rüttelmaschine zu stellen.
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