Jennings, Erdprotektor. Joachim Reinhold

      Drei Tage zuvor: Eine holprige Landung auf Staatskosten

      Schreien möchte ich. So laut ich kann. Stattdessen presse ich tapfer meine Lippen aufeinander und ertrage die grauenhafte Enge meiner Lage. Während in der Business und First Class das süße Leben mit Hummerschwänzen und Champagner zelebriert wird, fühle ich mich im Economy Bereich wie die berüchtigte Sardine in ihrer öligen Büchse. In meiner Platznot werfe ich mehrfach meinen Kopf gegen den Sitz, nur besser wird es davon nicht.

      Neben mir aalt sich eine monströse Schachtel, der ein T-Shirt mit dem Aufdruck "Ich bin zwei Öltanks" besser stehen würde, als ihre pink-weiß getupfte Rüschenbluse. Schlechten Geschmack kann ich vergeben, Körpergeruch hingegen nicht. Die Dame mieft aus allen Knopflöchern wie ein Kuhstall am Tag der offenen Scheune.

      Narkotisiert von ihren Ausdünstungen blicke ich aus dem Fenster.

      Es knackt, ich zucke zusammen. Aus dem Bordlautsprecher säuselt eine Stewardess. »Aufgrund eines Sicherheitsproblems möchten wir Sie bitten, nach unserer Landung auf Ihren Plätzen zu verbleiben, bis die Flughafenbehörden Ihren Ausstieg freigegeben haben. Vielen Dank.«

      Eine Schrecksekunde später bricht das Chaos aus. Das übergewichtige Frauenzimmer holt tief Luft, schwabbelt einen Teil ihrer Fettpolster in meine Seite und schreit wie am Spieß. »Hilfe! Wir haben eine Bombe an Bord!«

      Wie auf Knopfdruck heulen ein paar Babys, andere Passagiere stimmen in das Geschrei meiner Nachbarin mit ein oder versinken vor Schreck in ihren Sitzen. Schneller als der Schall bauen sich zwei Stewardessen vor Miss Piggy auf und endlich kehrt Ruhe ein.

      Minuten werden zu Stunden, irgendwann quietschen die Räder. Merry Old England hat uns wieder. Das Flugzeug rollt friedlich aus, die Gangway dockt an. Kaum ist die Kabinentür zur First Class offen, stürmt ein schwer bewaffnetes Rudel Soldaten an Bord.

      »Cool«, denke ich und will applaudieren, da blicke ich zu meinem Entsetzen in die Läufe von vier entsicherten Maschinenpistolen.

      »Thomas Kyle Jennings?«

      Bevor ich einen Laut von mir geben kann, wuchtet eine weitere Einheit meine Nachbarin aus ihrem schweißnassen Sitz und verfrachtet sie nach hinten. Unfähig zu antworten nicke ich.

      »Sie stehen jetzt