Blutendes Silber. Peter Raupach

      Dresden 13. Februar 1945

      Nach etwa zwei Stunden begann das Inferno erneut, dieses Mal ohne Sirenengeheul. Ruth Silberbaum war kaum im Keller angelangt, als das Haus von einer Sprengbombe getroffen wurde. Die Kellerdecke war einige Monate zuvor mit Balken und Stempeln so abgestützt worden, dass ein provisorischer Luftschutzkeller entstanden war. Deutlich spürte Ruth die Explosion unmittelbar über sich, gefolgt von dem Getöse und dem Druck des zusammenstürzenden Hauses. Was sie nicht wusste: außerhalb des Luftschutzraumes brachen fast gleichzeitig die angrenzenden Keller zusammen. Dadurch kam von keiner Seite mehr Frischluft herein. Der plötzliche Kalkstaub ätzte Ruth in den Augen, das Atmen fiel ihr schwer. Einige Hausbewohner schrien. Das schreckliche Geräusch nahm Ruth fast den Überlebensmut. Angstvoll schaute sie sich um. Eine Frau hatte eine Decke über die Köpfe ihrer drei Kinder gezogen. Sie suchte sie mit dem Trost ruhig zu halten: „Nun sind wir bald beim Vati." Rings um Ruth begann das Sterben. Weit hinten versuchten hastig zwei Hausbewohner Teile einer eingestürzten Wand wegzuräumen und stürzten panisch durch den entstandenen Durchbruch in den vermeintlichen Nachbarkeller. Die Gasleitung explodierte mit pfeifend hellem Knall. Der erste brannte zuerst am Kopf, wie ein riesiges Zündholz. Der andere stieß ihn vor Angst ganz raus und brach dann vor dem Loch mit den Händen am Hals zusammen. Dann traf es diejenigen, die ihre Kraft bei lauten Gebeten und panischem Luftholen verbraucht hatten. Die Köpfe einer ganzen Familie sanken fast gleichzeitig nach vorn. Der Blockwart, ein Weltkriegsveteran, saß immer noch neben der eisernen Eingangstür, die wie ein großer Tresor wirkte. Unter seinem Stuhl hatte sich eine dunkle Pfütze gebildet. Er holte völlig ruhig eine Pistole aus seiner Blockwarttasche, setzte sie an die Schläfe. Ruth hörte keinen Schuss. Eine Luftmine explodierte gerade. Die einzige Glühbirne flackerte. Eine blutige Masse flog an die Wand. Diesem Mann hatte sie vor drei Minuten an der Bunkertür ins Gesicht geschrien: „Ich bin auch eine Deutsche und ich will leben!“ Er versuchte die Tür vor ihr zu schließen. Was sind drei Minuten hier in meiner Heimat?, dachte Ruth. In der Manteltasche fühlte sie die gedruckte Postkarte. Sie hatte sich in wenigen Stunden in der Nähe des Neustädter Bahnhofes einzufinden. Nun holen sie Dich doch noch war ihr Gedanke…mehr nicht. Das bisher noch flackernde Licht ging aus. Zwei drei Kerzen und ein Feuerzeug flammten auf. Ein Junge in HJ-Uniform irrte weinend durch den Gang. Zwischen seinem lauten Schluchzen hörte Ruth ihn, trotz des Wummerns der Einschläge der Bomben, flüstern: „Mama, Mama, hoffentlich schafft`s unser Führer.“ Als er wieder bei Ruth vorbei kam, griff sie seine Hand und zog ihn zu sich. Im selben Augenblick stürzte die Bunkerdecke ein. Instinktiv stürzte