Моя чужая женщина. Ольга Викторовна Дашкова
Наотмашь, с плеча до пояса, одним взмахом. Так и вижу, гора трупов, реки крови, и он, весь перепачканный грязью, стоит в середине этого ада. Большой, грозный, вызывающий ужас у врагов.
– Ver thik, her ek kom! – прокричала громко, но он даже не шевельнулся, лишь улыбнулся кончиком губ. – Ты понял, что я сказала?
– В моих глазах много глупости?
– В твоих глазах то, что мне не нравится.
– Берегись, я иду! – ответил, не переставая меня изучать, как забавного, сидящего напротив зверька, удивляясь тому, что он умеет говорить.
Удивил, но то, что он знает боевой клич викингов, еще ничего не значит.
– Так что, я мент?
– Нет, ты хуже.
Я помню, как вот такие же дяденьки приезжали к нам в детский дом по выходным с гостинцами и подарками, помогая и радуя несчастных сироток. А они, в свою очередь, помогали им воплотить в жизнь некоторые их фантазии.
Хочу курить, начинает раскалываться от боли голова.
Теряю к мужчине интерес, отворачиваюсь, распущенные волосы падают на лицо, резинку потеряла еще утром, в одной тоненькой курточке начинает знобить. Хочу уйти отсюда, задерживать меня не имели никакого права.
– Чем же? Чем я хуже?
– Я не понимаю, тебе поговорить не с кем? Вызови любую проститутку, она расскажет столько баек, что заслушаешься, о своей нелегкой доле и паскудной жизни, даже слезу пустишь.
– Хочу послушать твои. Ты проститутка?
– Мои не такие интересные. А похожа?
– На вокзале ты была со своими подругами, а еще раньше тебя видели в баре, что ты там делала?
Черт, откуда он все знает?
– А что делают в барах? Отдыхала, выпивала со своим парнем.
– И где он сейчас?
– Не знаю, наверное, в обезьяннике.
Закидываю ногу на ногу, скрещиваю руки на груди, моя защитная реакция от всего мира, проще, конечно, было давно утопиться, но умирать страшно, а жить еще страшнее, но приходится.
От него приятно пахнет, дорого. Весь воздух пропитан парфюмом, белая рубашка, черное полупальто, смотрю на часы и обувь. Дорогой мужик, очень дорогой, у Никифорова есть такие же часы, этой же фирмы, я знаю их цену.
– Я могу курить?
Легкий кивок одобрения, от его взгляда не закрыться, это начинает напрягать. Не понимаю, что ему от меня надо. Достав из кармана куртки сигареты, прикурила, жадно затягиваясь полными легкими, вкус ментола оседает на губах, облизываю их, выпуская медленно перед собой дым.
Я на самом деле была в баре, но я там работаю неофициально, без отметки в трудовой книжке, которой у меня никогда не было, без паспорта и каких-либо документов. У меня вообще нет ничего и никого в этом городе, даже телефона.
– Как тебя зовут?
– Маша.
– Врешь.
– Я устала, можно мне пойти уже? Меня парень дома ждет, волнуется, наверное.
Так забавно и непривычно звучит моя фантазия про парня, но приятно думать, что он у меня есть. Моего возраста, лет так двадцати пяти, уверенный, с планами на жизнь и амбициями, с будущим. Но, увы, у меня такого нет.
– Как зовут парня? Можно?
Мужчина показывает на сигареты,