Бастэндоу. Алена Марк
населения нашей страны. – Крис усмехнулся и посмотрел на судью. – У меня, Ваша честь, все.
После недолгого перерыва, судья, в обыкновенном для него образе, эдакого Царя справедливости и повелителя закона, объявил о невиновности подсудимого.
Постепенно люди покину зал. Крис ненадолго задержался, разговаривая с Судьей, и обсуждая «рабочие» моменты. Как только интересующая его информация была получена, он поспешно покинул помещение.
– Великий Бастэндоу! – раздался громкий саркастический мужской голос.
В пустом коридоре, недалеко от зала заседания, адвоката поджидал детектив Томас.
– Мистер Рич? Верно? Чем обязан? – надменным голосом ответил Крис.
Мужчина держал в руках коричневую папку с документами:
– Вы мне не нравитесь, Крис Бастэндоу. Такие как вы, люди, защищаете подонков, убийц и воров. И не думаете ни о чем, кроме как о своем кошельке. Насколько мне известно, вы на заседание прибыли из аэропорта? Такая любовь к работе – похвально! Вы вообще читали это «дело»? – Том швырнул своему собеседнику папку, и продолжил. – Интересно, ваше каменное сердце, способно хотя бы на мимолетное сочувствие? Вы хоть раз, смотрели в глаза родным убитых людей, кто всеми силами старался посадить ту мразь, которая совершила преступление? Или смелости на это у вас не хватило? Что ж, в этот раз вам повезло, у бедной девочки совершенно никого не было. Я с вами не прощаюсь, Крис.
Детектив окинул мужчину полным осуждения взглядом, и покинул коридор.
Крис приоткрыл папку, на первой странице лежала фотография погибшей, рядом была расписана личная информация:
«Бэки, 28 лет, родителей и семьи нет. Друзей нет. Информация о семейном положении отсутствует. Никаких сведений больше не найдено».
Всмотревшись в фотографию, у мужчины расширились зрачки, рот искривился в гневной гримасе, а ледяное сердце, будто и вправду в первый раз, испытало чувство сожаления. Он сложил папку пополам и убрал во внутренний карман пиджака, после чего быстрым шагом пошел в сторону выхода.
глава 3. Бар «Пьяный пилот»
Если местные жители желают отдохнуть, расслабиться и повеселиться, то места для этого, лучше чем «Пьяный пилот», им не найти. Это заведение держал мужчина, лет шестидесяти на вид, с седой щетиной, и томным взглядом. Постоянные гости звали его просто Дядя Билли. Бывало, он подменял своего бармена, и вместо молодого парнишки, сам раздавал людям напитки, да еще и с парочкой жизненных советов в придачу, и всякий раз, стоя за барной стойкой, Билл находил собеседника, который не прочь был поболтать, а заодно потратить кругленькую сумму на выпивку.
Такие бедолаги, волей-неволей, но были вынуждены слушать его историю о самом важном деле его жизни – об этом баре. Наливая очередную порцию виски, но уже в два стакана Дядя Билли начинал свой рассказ:
«Лет двадцать мне тогда было, совсем юнец. Хотел девок, да выпивки, но отец мой мужик «строгих правил». Помню, отхлестал меня, почем зря, кнутом таким, знаешь, плетеным – для лошадей держал – да