Телохранитель для невесты. Марья Коваленко
дний шаг.
Открыть рот.
Провести языком по увитому венами горячему агрегату…
…и упасть наконец на самое дно. Туда, куда и положено падать послушной дочке после того, как драгоценные родители объявили одну неожиданную и ни хрена не счастливую новость.
Три часа назад.
– Алиса, какой нафиг договорной брак?! Это ж хрень собачья. Двадцать первый век! – перекрикивая шум моторов, возмущался Костя, давний друг и водитель моей Хонды в сегодняшнем заезде.
– Такой вот хреновый брак! – проорала в ответ я. – Жми уже! Нам через минуту стартовать!
– У предков кукушка, что ли, поехала? – будто не слыша мои просьбы, Костя медленно рулил к старту. – Ты ж, вроде, единственная дочка! Запасных нет, только брат.
– Финансы у них поехали, – проглотила уже привычную для сегодняшнего дня горечь. Я была единственной дочерью. Приемной, но все двадцать три года как родной. И вот… – Блин, Костя, ты медленнее улитки!
– Пиндец! А как же твой Юрик? Он вроде два года рядом отирается? Солидный такой. Адвокат! Неужели отпустит?
– Он для меня теперь не Юрик, а Йорик.
Вот зачем Костя о нем спросил? От воспоминаний о Юре стало ещё хреновее. Мой красивый любящий бойфренд, который был первым для меня во всем, слился за один звонок.
Стоило отцу сказать, что его фирма расторгнет с ним контракт, как Йорик благословил меня на брак и признался, что не достоин такой звезды. Благородно до изжоги! И все опять же сегодня! Прямо праздник какой-то! Для меня любимой.
– Ты только не плачь! Так? – не вдаваясь в расспросы, Костя зыркнул в мою сторону.
– Еще чего! – о том, сколько сегодня было выплакано, я благополучно умолчала. – Но если и третий раз гребаный Ниссан нас сделает, я заставлю тебя с горя утопиться.
– Но горе у тебя, а не у меня, – друг все же был редкостным занудой, хоть и ещё более редким умником.
– За компанию!
Я протянула руку к рулю и со всей дури нажала на клаксон. В общем шуме и гаме вряд ли кто-то услышал гудок – на гонках сегодня был аншлаг. Но Костя взбодрился. Худые плечи расправились, руки покрепче ухватились за руль, а целлюлитные курицы в микрошортах наконец-то разошлись со старта.
– Всё, Шумахер, гони! – показав язык белобрысом толстяку на Ниссане, я вжала свой тощий зад в сиденье. – В моих планах на сегодня впереди клуб и кое-что еще.
– Что?
– Тебе не понравится.
– Только не говори, что собираешься кого-нибудь снять и выбить клин клином!
– Не говорю. Но если ты ещё раз опозоришь мою ласточку, выскажусь по-полной!
Костя хоть и был ботаном, но тугоухостью не страдал. Как только цапля на ходулях махнула перед машинами флажком и голой задницей, друг утопил в пол педаль газа.
Сжигая покрышки, моя ласточка в столбе сизого дыма рванула с места. Ниссан рядом взвыл пробитым глушителем. И мы понеслись.
Десять метров.
Двадцать.
Пятьдесят.
Сто…
Машины ревели одна другой громче. Зрителей и деревья по сторонам размыло в линию. От скорости закладывало уши, и адреналин наркотиком разливался по венам.
То, что доктор прописал!
Двести метров.
Триста.
Пятьсот…
Я уже не думала, что случится завтра, и как оказалась здесь. Вычеркнула из головы все проблемы. Ниссан летел рядом с Хондой колесо в колесо, а на душе с каждым метром становилось все легче и светлее.
– Су-у-у-ка! Я те-е-бя сде-е-ла-а-ю! – не жалея связок, рядом орал Костя.
– Да-а-а-вай! Е-е-ще-о-о! – охрипшей волчицей подвывала ему я.
Костя выкладывался по-полной. Он не отвлекался на белобрысого, не косился на меня. Друг был весь в дороге. Частью машины. Настоящий гонщик с реакцией чемпиона, волей и бесстрашием!
До финиша оставалось меньше половины пути. Ниссан наконец перестал маячить за окном и теперь сидел на хвосте. На горизонте фарами встречающих машин горел финиш.
Нужно было проехать всего каких-то двести метров. Ерунда! Но неожиданно слева пронеслась огромная чёрная тень, и спустя пару мгновений с громким «Бля!» Костя ударил по тормозам.
Приходили в себя мы на широкой песчаной обочине. Метрах в десяти, остановленный нами, матерился над раскрытым капотом белобрысый, а надо мной и Костей скалой нависал здоровенный широкоплечий амбал в дорогом костюме и белой рубашке.
Его черный BMW стоял поперёк дороги, но, судя по расслабленной позе, амбала совершенно не волновала опасность столкновения со следующими участниками заезда.
– Ты в гоночки на компьютере переиграл? Совсем с катушек слетел? – трескучим голосом он отчитывал ссутулившегося, похожего на черепашку, которая никак не может залезть под панцирь, Костю.
– Дим, да ничего ж страшного, – жалобно блеял мой недавний