Пространство и Время. Премия имени Анны Ахматовой. Леонид Резник

      Ржавые звёзды забиты

      В чёрный, гнилой небосвод.

      Мутной водою размыты

      Строки – печальный исход.

      Месяц, как бледная плесень,

      Где-то повис в вышине,

      Я не хочу больше песен

      Петь о любви при луне.

      Я не ищу состраданья,

      Мне безразличен рассвет,

      Я обречён на скитанья

      Без ожиданья побед.

      Путь мой лежит по безлюдной,

      Грешной, пустынной земле.

      Я, словно пасынок блудный,

      Должен скитаться во мгле.

      Слева и справа – трясина,

      Чуть оступись – засосёт…

      Горькая, злая судьбина —

      Птицы усталой полёт.

      Делая взмахи крылами,

      Путь свой держу в никуда.

      Трудно бороться с ветрами,

      Одолевать холода.

      Шторм, ураганы и грозы

      Гонят меня, гонят в даль.

      Вновь пораженья и слёзы,

      Горечь тоски и печаль.

      Птица усталая ищет,

      Где можно ей отдохнуть.

      Ветер, как бешеный, свищет,

      Ох, как нелёгок тот путь.

      Силы всё тают и тают,

      В край свой родной по весне

      Птицы опять прилетают.

      Не возвратиться лишь мне.

      Я смотрю в это небо вечное,

      Я хочу раствориться в нём,

      Чтоб однажды, осенним вечером,

      Стать печальным, косым дождём,

      Иль зимою снежинкой лёгкою,

      Ощутив свободный полёт,

      Полететь далеко-далёко мне,

      В те края, где любовь живёт,

      Чтобы, став новогодней сказкою,

      Подарить кому-то восторг,

      Снегопадом пушистым, ласковым

      Заметая следы тревог…

      Так дождливым, осенним вечером

      Грезил я, глядя в небо вечное.

      Настольной лампы тусклый свет

      Не прибавляет вдохновенья.

      За чередой былых побед

      Уже маячит пораженье.

      В плену немыслимых идей,

      В краю сомнительных иллюзий

      Брожу один среди теней,

      Ищу сочувствия у музы…

      И, силясь осознать сюжет

      Картин, что пользуются спросом,

      Пытаюсь отыскать ответ,

      Но умножаются вопросы…

      Настольной лампы тусклый свет…

      Ни сна, ни вдохновенья нет.

      Ты могла быть той и этой,

      С птичками наперебой,

      Песни петь весной поэту,

      Увлекая за собой,

      И, шалуньей вольных правил,

      Всё кружить вокруг меня…

      Ни к чему всё это, право.

      Не разжечь игрой огня.

      Ведь,