Без Отечества…. Василий Панфилов
механика под ложечку, он хватает того за руку, и вывернув кисть, пытается содрать массивное обручальное кольцо, намертво приросшее к толстому пальцу, – ишь, жадоба какой!
Не все революционные матросы согласны с экспроприацией ценностей их чужих карманов, но…
– Да какие они моряки! – напоказ горячится Федулов, сдирая кольцо, – Буржуи! Как есть, буржуи замаскировавшиеся!
– … прекратить! – слышу издали, и вижу торопливо приближающуюся фигуру в долгополом кожаном плаще, – Товарищи матросы, проявите революционную сознательность…
– Ряба? Ты? – спотыкается комиссар на полуфразе.
– … гнида! – с силой тычет один из матросиков наганом в грудь Панде, – Я тебя…
… а тот, так и не протрезвевший, толкает революционного матроса в грудь в ответ и…
… выстрел! Наверное, случайный…
Но уже вздёргивается к обтянутому бушлатом плечу «Мосинка» с примкнутым штыком, и события ускоряются многократно!
Тычется в ладонь деревянная рукоять финского ножа, миг…
… и комиссарское горло прочерчивает узкая красная полоса! До шейных позвонков.
А я уже делаю шаг вперёд, и подбив рукой винтовку вверх, вбиваю лезвие ножа в глазницу усатому, зверски ощерившемуся матросу, и…
Время, время!
… пытаюсь подсечкой уронить третьего, но не удержавшись, падаю вместе с ним. Но я мягко, а тот – бревном на брусчатку!
Ещё в падении успеваю заметить, как Ульрих Петер, повалив Федулова, ещё недавно выворачивавшего ему руку, вбивает его голову в брусчатку мостовой. Раз, другой…
В падении, извернувшись самым немыслимым образом, ухожу от длинного, неумелого штыкового укола. Не учат моряков штыковому бою, и хорошо, что не учат!
Тут же, оттолкнувшись ногой от всё ещё бьющегося в агонии комиссара, не вставая, проскальзываю матросу с винтовкой между ног и режу внутреннюю поверхность бедра. Раз, другой… а потом вбиваю нож в пах!
Вскакиваю…
… и всё уже закончилось. Закончились. Мертвы революционные матросы, затихают предсмертные судороги лежащего в луже крови комиссара…
Панда мёртв, такой ещё недавно смешной… Мёртв и Петер Ульрих. Один из датчан зажимает раненый бок. Я в кровище, и выгляжу, наверное, натурально – Дракулой! Чемодан на спину, саквояж в руку.
Но уже гремит…
– Стоять, суки!
… и стреляют на бегу товарищи убитых нами матросов. Пока – мимо.
Бегом, бегом, бегом…
Бегу из последних сил, ноги натурально подкашиваются, а дыхалка, сорванная короткой, но ожесточённой схваткой, отказывается нормально работать. Дышу сипло, запалено… и не черта не получается дышать по правилам! Рот пересох, пузырятся сопли, а чужая кровь, которой до чёрта попало мне на лицо, да и не только на него, начала шелушиться и стягивать кожу.
– … мы вас, сук… – доносится сзади прерывистое и яростное, – на ремни…
– Долго… умирать будете!
Выстрелы,