Комендант Холодной Башни. Рассказы. Юлия Соль

      Последние дни августа, утопающие в золоте. Пьянящая радость жизни на краю могилы.

      Дорога шла между скошенных полей. Простор. Сумасшедшая воля.

      Я смотрел из окна рейсового автобуса, как громоздятся на горизонте грозовые облака, обрамленные лучами солнца. Красиво.

      Гораздо удобнее и проще было бы ехать в машине, не связываясь с общественным транспортом. Общественный транспорт чреват неожиданностями. Не всегда приятными. Но рука еще слишком болела, не давала долго быть за рулем.

      Я созерцал пейзаж, когда автоматная очередь прошила крышу автобуса.

      В проходе, у кабины водителя, стоял человек, небрежно держа изделие Калашникова.

      – Кто встанет с места или откроет пасть – будет трупом, – изрек он.

      Ему вняли. Никто не шевельнулся. Никто не проронил ни звука.

      – Отлично, – сказал стрелок, – вы, как я вижу, ребята понятливые. Тем лучше. Для всех. Автобус захвачен. Вы все – заложники. Если есть вопросы, лучше оставьте их при себе. Ни я, ни мои товарищи все равно не собираемся на них отвечать.

      Товарищи… У каждой двери было по человеку. И никто из них не мог пожаловаться на отсутствие огнестрельного оружия. Ну и водитель. Четверо. Не так уж и много. Но что можно с ними сейчас сделать? Ничего. Плыть по течению. И не слишком барахтаться.

      Автобус заложил крутой вираж, съехал с шоссе на грунтовку. Солнце уплыло вправо. Мы взяли курс на юго-запад. Или что-то вроде того. Я откинул голову на спинку кресла и закрыл глаза.

      …Пару раз автобус тряхнуло так, что дальше притворяться спящим было просто глупо.

      Мы въезжали в ангар. Не слишком просторный, полутемный, душный. Мотор захлебнулся последней судорогой и заглох.

      – О’кей, – сообщил стрелок, – прибыли.

      Он прошел по проходу между кресел, оценивающе глядя на своих пленников.

      – Ну а теперь, кто из вас Джей Тайсон?

      Что же, ситуация была интересной, а стала еще интереснее.

      – Ну?

      Он ткнул дулом автомата парня, попавшегося ему под руку.

      – Ты?

      – Нет.

      – Уверен?

      – Конечно.

      – А я не уверен.

      – Я говорю правду.

      – А я тебе не верю.

      Стрелок развернулся и подошел к здоровяку, который сидел во втором ряду.

      – Ты?

      Тот только отрицательно покачал головой.

      Стрелок прищурил глаза, еще раз осмотрел салон. Больше подходящих кандидатур не было. Кроме меня. И он шагнул ко мне.

      – Ты?

      Я кивнул.

      Он улыбнулся. Прикладом автомата врезал по зубам. Очень профессионально. Достаточно, чтобы причинить боль. Недостаточно, чтобы нанести вред.

      – Ну ладно, это так, для знакомства. Идем.

      Когда мир перестал быть черно-белым , я поднялся и шагнул за ним. Кто-то в спину мне прошипел проклятия и наилучшие пожелания поскорее сдохнуть. Люди наконец-то нашли безопасный объект, на который можно выплеснуть страх вперемешку с ненавистью.

      Стрелок провел меня через весь ангар, в ярко освещенную комнату без окон.

      Посередине пустого пространства стояло металлическое кресло. Конструкция с высокой спинкой, спаянная из трубок.

      – Садись. Этот трон для тебя. Только сначала сними куртку.

      Я расстегнул молнию и осторожно высвободил левую руку.

      – Я буду разговаривать с тобой?

      – Какое-то время да.

      – О чем?

      – Узнаешь.

      – Когда прибудет хозяин?

      – Сейчас для тебя хозяин я. И не просто хозяин, а прямо господь бог.

      – Не нужно заговариваться.

      – Ты прав.

      Он взял мою куртку и отшвырнул в сторону.

      – Теперь садись.

      Кресло выглядело отвратительно.

      – Есть возражения?

      – Сколько угодно.

      Тогда стрелок взял меня за левую руку, немного выше локтя, и несильно сжал пальцы. Возражений больше не было.

      Наручники вдавили запястья в холодную сталь подлокотников.

      – Чего мы ждем? – спросил я. – Когда звезды начнут падать с неба?

      – Малыш, ты ждешь меня.

      Он стоял за моей спиной. Я не видел его, но чувствовал запах. Запах дорогого табака и дорогой туалетной воды. И, совсем невесомо, запах виски.

      – Мне кажется, – проговорил я, – я видел вас. Дважды.

      – Да? Возможно. Где?

      – Первый раз в «Метрополе», зимой.

      – А второй раз?

      – В