Таир 2. Отпусти меня. Анастасия Шерр

      Лица коснулась чья-то тёплая рука и такой волнующий, почти родной запах проник в ноздри. Я улыбнулась сквозь сон, замурлыкала, как кошка.

      – Доброе утро, – послышался необычно мягкий голос Таира, и я позволила себе открыть глаза, рискуя разочароваться.

      Но он, и правда, был здесь, в моей спальне. Нет, не так. В своей спальне. Рядом со мной.

      – Я думала, ты мне снишься, – прошептала сипло, откашлялась и села на кровати. С ужасом представила, как неопрятно выгляжу сейчас и застеснялась от того, что бретелька свободной майки съехала вниз и он теперь мог беспрепятственно разглядывать моё плечо. Что, собственно, и делал.

      Натянула одело повыше, но плечо спрятать всё равно не удалось.

      – Ты улыбалась во сне, – как-то невпопад ответил он и большой палец его руки коснулся моих губ.

      – Это потому, что ты мне приснился… – как обычно, я не могу ему соврать. Глупая дурочка.

      – Да что ты? – усмехается, чуть склонив голову набок и его горячая, сухая ладонь ложится на обнажённое плечо. Ведёт вниз, спуская бретельку ещё ниже, а губы неожиданно накрывают мои.

      Я пытаюсь увернуться, но он не позволяет, сжав моё лицо своей рукой и углубив поцелуй. Вторая рука сильно сжимает меня за плечи, лишая возможности двигаться и даже дышать, а когда паника во мне вырастает до предела, он отстраняется и даёт мне набрать кислорода в лёгкие.

      – Вот так люди показывают, что соскучились, – Таир поднимается с кровати, стаскивает с себя пиджак и бросает его на спинку кресла, а я тем временем выскальзываю из постели и надеваю халат. Майка довольно длинная, но под ней только бельё и я жутко стесняюсь Таира. Хоть и понимаю, что это довольно глупо. Ведь он уже видел меня обнажённой. Он меня целовал, касался меня руками. Я уже много раз согрешила, хоть и не позволила ему в прошлую нашу встречу взять меня.

      Сердце в груди трепыхается так сильно и часто, что я не успеваю дышать. Задыхаюсь. Сон уже ушёл, и я бодра как никогда. Это первый визит Таира за целый месяц. Я не видела его тридцать один день. Так долго. Так ужасно долго.

      Я успела раз сто пожалеть о том, что разозлила его. И столько же раз убеждала себя, что сделала всё правильно. Но вот он здесь, совсем рядом. Садится в кресло и берёт чашку с кофе, который сварил сам. Как давно он здесь?

      – Я… Я рада тебя видеть, – произношу осторожно, прекрасно понимая, что любое неправильное слово может снова его разозлить. Тогда… Тогда я думала, что Таир меня ударит, в такой жуткой ярости он был. Хотя и знаю, что это не предел. Я осознала это в тот самый момент, когда он повалил меня на диван и прокричал в лицо, что я шантажистка. Наверное, он прав. Но я не хочу быть любовницей. Я хочу быть женой. И даже тот факт, что я его люблю не заставит меня… Или заставит? Однажды я сдамся или всё же выстою? А может, Таиру всё это надоест, и он откажется от меня?

      – Насколько рада? – от его мягкости не остаётся и следа. Снова становится жёстким и взгляд его почему-то темнеет.

      – Ну… Просто рада.

      – Тогда почему не звонила мне? За тридцать один день – ни разу, – он тоже считал дни? Таир Абаев?

      – Я думала, ты не захочешь меня слышать, – и это чистая правда. Я порывалась набрать его номер ровно тридцать один раз. И каждый раз боялась услышать его жёсткий отказ.

      Да и сказать мне особо нечего… Ведь мой звонок означал бы, что я хочу ему что-то предложить. Что-то, чего он так желает. То, чего я дать ему не могу. Не так. Не в роли «девушки на выходные» – как называет любовниц Алика. Подруга и сама была любовницей. Причем, по её словам, неоднократно. И с её же рассказов, я знаю, как продолжаются и заканчиваются такие отношения.

      – А может ты ждала, что я сам позвоню? – слишком резко произносит он, а я сжимаюсь в комок. Таир явно не в лучшем расположении духа.

      – Я тебя не понимаю, – мотаю головой, глядя на то, как он поднимается с кресла и ставит на столик нетронутый кофе.

      – Куда тебе, – бросает мне обидное, тяжело вздыхает. Походит к шкафу, открывает его и долго смотрит на свою одежду. Там висят его костюмы, в больших, длинных ящиках аккуратно сложено бельё и галстуки. Да, я рылась в его вещах, как бессовестная воровка, и одну ночь даже позволила себе поспать в обнимку с его рубашкой. Мне казалось, она пахнет как он. А я до сих пор не забыла его запах. Как и ту ночь, которую провела в его объятиях. – Где твои вещи? – спрашивает, поворачивая ко мне лицо и я улавливаю злость. Что я снова сделала не так?

      – Они… Они в чемоданах. Я оставила их там.

      – Куда-то собираешься? – надвигается на меня, а я на автомате отступаю.

      – Ннет…

      – Уверена?

      – Да.

      – Тогда вещи помести в шкаф.

      – Ладно.

      И снова тишина. С одной стороны приятно, что он позволяет мне повесить свою одежду к его, а с другой… Не за этим же он пришёл спустя месяц после нашей ссоры.

      Нашей ссоры. Даже слово «ссора»