Натурально. Сергей Яхновец

      Блуждает склочной стервою стезя.

      Что значу в странном, стремном мире я —

      воистину бубнящий человек,

      покорный мистике пестрых видений,

      грустно глотающий брызги мгновений

      несущихся необратимо рек

      времени,

       спешащих впасть

       в бездонную

      пасть

       океана

       вечности

       голодной,

      сосущую

       эволюционную

      нелепость праха плоти безысходной?..

      Слезою времени комар

      оплакан в янтаре…

      Седых веков трагичный дар,

      застывший в пузыре

      смолы, остановившей жизнь,

      запечатлевшей смерть —

      времен далеких катаклизм,

      чтоб мы могли узреть —

      болтающимся меж грудей

      кулоном смертной метки —

      веков окаменевший клей

      на теле у кокетки…

      Пусть удивляется знаток —

      комарик этот чудом смог,

      остановив мгновение,

      спасти себя от тления.

      Промчались миллионы лет

      смертельной жизни мира,

      а для него их словно нет —

      по воле ювелира

      представлен вечный трупик,

      блестит янтарный гробик…

      Мадам, зачем такое вам?

      Мадам, не хмурьте лобик…

      Комарик бедный не исчез —

      он сбережен веками.

      Над вами – скоро будет крест

      чернеть под облаками…

      Вам путь один – холодный морг,

      земля иль крематорий.

      Молитесь… Не поможет бог!

      Конец людских историй —

      извечный замогильный мрак

      и пир червивый в теле,

      мозг, превращающийся в прах,

      и кости, что истлели…

      Все происходит, как и встарь, —

      жизнь наша быстротечна,

      о чем комар, попав в янтарь,

      напоминает вечно.

      Смеетесь вы беспечно…

      Разлив по-быстрому, гуторишь:

      «Пол-литра на двоих – пустяк.

      Здорово, первый встречный кореш!

      Давай, по первой… все ништяк!»

      Я не любитель холодов,

      не закаленный в спорте морж,

      не покоритель вечных льдов,

      не баловень судьбы… и что ж?!

      И душит боль меня порой:

      чего достиг? куда стремиться?

      «Давай накатим по второй,

      хочу напиться…»

      Полвека давят на мозги,

      вгрызаются сомненья в душу…

      А впереди – опять ни зги…

      Я выброшен, как карп на сушу.

      Не нужен морде важный вид,

      судьба профукана под ноль.

      Я неудачный индивид,

      играющий плохую роль…

      «Вот посуди, братан, бесстрастно:

      куда бежим? зачем живем?!»

      А собутыльник мне бессвязно

      бубнит с улыбкой о своем.

      И, проясняя мутный взор,

      вопросом мучает: «Ты кто?»

      Я сопрягаю разговор:

      «Я