Перелом. Данил Франк

      поздно прощаться, уже

      декабрь.

      в этом году стать лучше

      мы опоздали -

      что

      нам теперь делать?

      сегодня первый снежок

      белый

      выпал,

      и прошлогодний мороз

      скользкими нитками

      сковывает

      руки,

      а побежать

      простывшими переулками

      за жалкими

      обещаниями?

      я ничего не обещал -

      мало ли.

      мало ли -

      кто-то

      растает в облаке выдоха -

      это закон

      терморегулирования,

      а кто-то, конечно,

      останется,

      и до подснежников,

      до первого солнца

      будет один.

      что

      мы с этим сделаем?

      это закон

      смены сезонов

      природы,

      а пока нам холодно,

      пока мы плотно

      сжимаемся -

      будем себе сами

      декабрьскими.

      этому дню осталось -

      затяжка.

      я подкурю железной

      зажигалкой

      и не усну,

      пока восемь улыбок

      в душном дыму

      у потолочной плитки

      не смогу насчитать.

      две – от друзей,

      от незнакомцев – пять,

      а последней -

      твоя.

      крошится пепел

      о линию подоконника

      белого -

      всё растаёт,

      но ей – я запрещаю.

      из дымки дремлющей комнаты

      пальцами

      я её выловлю,

      уложу на губы,

      и только теперь -

      в постель,

      спокойной ночи!

      нет, я не знаю,

      но, как будто,

      в щёлку меж небесами

      кто-то хмурится,

      как будто мы

      чуть ли не каждые сутки

      чего-то не делали.

      вдруг,

      ему это что-то

      важно?

      и теперь Он готовит

      каждому

      напоминание?

      он выглядывает из туч,

      чтобы взглядом

      колючим,

      встретиться с нами,

      чтоб, наконец-то, мы

      рассказали,

      чтобы

      уже не болело

      ни у кого.

      нет, я заглянул не в небо -

      в Него.

      когда от раскалённого

      плитой воздуха

      курится с трудом

      папироса,

      когда никакая бессонница

      уже не укладывает -

      на краешек своего сердца,

      закрыв глаза,

      я сяду и буду думать,

      какими записывать строчками

      или буквами,

      то, о чём не хочется

      заговорить. такое бывает,

      думается – и только.

      о стыдном, о слабом,

      о тех, о которых долго

      не вспоминал -

      и так было лучше.

      когда ни словами,

      ни душами

      не обменялись – и всё,

      теперь на дыму

      каждый. И каждый зовёт,

      и внемлю

      каждому голосу

      знакомому, который мне шепчет:

      «я – это чёрные полосы,

      с другими – легче»

      прижечь окурком

      эту грустную правду.

      я каждому другу,

      каждому,