Близкая чужая. Элена Макнамара
и немного хмурится. Я тоже хмурюсь и окликаю его:
– Вы к кому?
Он не отвечает, а сразу шагает ко мне, засунув руки в карманы джинсов. Подходит ближе, и я понимаю, что его внешность намного более неординарна, чем показалось на первый взгляд.
Небрежная шевелюра тёмно-русых волос. Густая поросль на подбородке. Татуировки с шеи поднимаются к голове и уходят под волосы. Угольно-чёрные глаза под нахмуренными бровями проделывают в моём лице дырку.
– Я на свадьбу, – бросает он и собирается обойти меня, чтобы зайти в дом.
Неуверенно преграждаю ему путь.
– В качестве кого? – голос предательски подводит, превращаясь в писк.
Мужчина делает шаг назад. Ухмыляется.
– А ты секьюрити? – проводит по моему платью липким взглядом. – Всё, мне уже страшно, я сдаюсь… – поднимает перед собой руки. – Делай со мной, что хочешь.
Я пропускаю мимо ушей его неуместный прикол и, сохраняя вежливый тон, спрашиваю:
– Кто Вы?
– Гость.
– Уверены? – прищуриваюсь.
– Более чем, – его губы вновь кривятся в улыбке. – А что? Не вписываюсь?
Вообще-то, нет. Сложно представить, что у Исаева есть друзья подобного типа.
– Кто Вы? – вновь задаю вопрос, упрямо преграждая путь этому человеку под метр девяносто.
Наверняка кажусь ему букашкой, которую он с лёгкостью может смести со своего пути, если захочет войти. Но сама я не сдвинусь. Нет.
– Сын, – бросает этот тип небрежно.
– Сын?
– Да. Отпрыск новоявленного молодожёна, – произносит с явным сарказмом. – Денис Исаев.
Громко сглатываю. От неловкости момента мои щёки заливает румянцем. Я тут же опускаю взгляд и смещаюсь в сторону.
– Простите… Конечно, проходите, – бормочу извиняющимся тоном.
Но я же не виновата, что Владимир Сергеевич никогда не говорил о том, что у него есть сын!
А мама вообще знает? И почему мне не сказала?
Исаев-младший проходит в дом. Бегло осматривается. Стягивает с широких плеч куртку. Я топчусь в паре метров от него, намереваясь проводить в сад, где ожидают начала церемонии остальные гости.
– Эй, охранница! – обращается он ко мне. – На, пристрой куда-нибудь!
Его кожанка летит прямо мне в лицо, и лишь в последний момент я успеваю выставить руку и поймать её.
Ладно, заслужила…
В нос ударяет запах. От куртки этого типа приятно пахнет парфюмом и самую малость сигаретным дымом.
– Я не охранница, но так и быть, куртку повешу в гардероб, – пытаюсь говорить беззлобно.
– А кто ты? – проницательные глаза вновь впиваются в моё лицо.
– Я – дочь, – улыбаюсь. – Дочка невесты Вашего отца.
Прижав куртку к груди, протягиваю руку, чтобы скрепить это странное знакомство рукопожатием. Да и вообще, чтобы разрядить неловкость от неудачных первых секунд встречи.
– Богдана, – представляюсь я.
Исаев-младший смотрит на мою руку скептически. И так и не пожав её, разворачивается