шТРИхи-2. Современная российская поэзия. Марианна Мартыненкова

      это я, мой ангел, мой свет и моя краса

      не пугайся солёных щёк, это так – роса

      а глухие в комнате голоса —

      отголоски нас, ничего такого

      я рисую солнцем, смотри – подкова,

      но никто ещё не придумал такого слова,

      чтобы мы с тобой были вместе снова,

      никакого плача, стенания, зова,

      только тишина и холодный чай,

      не грусти, пожалуйста, не скучай,

      будь счастливым, слышишь?

      я же тоже знаю, как больно мыши

      или кошки, птицы скребут в душе,

      зато как красиво – отблеск на фаберже —

      только так, оставшись одним с собою,

      своим счастьем пожертвовав, светом, тьмою,

      только дав достойный ответ без бою,

      только так и можно творить на суд:

      нас несут, а мы тихие, поддаёмся…

      и любовь на ветру колышется занавеской —

      и не важно всё, потому что не ты – судья

      У меня к тебе вечно – химия

      У тебя ко мне – точно нет

      Представляю, что вместе в лифте мы

      Или вырвались на обед,

      А вокруг – тишина звенящая

      И я вижу твои глаза.

      У меня к тебе – настоящее,

      У тебя ко мне тонны за-

      дачек разных, заботы, трения,

      Никаких нет ни грёз, ни снов.

      Понимаю, что с точки зрения

      Этой нет у меня основ,

      Чтоб так жить и себе надумывать.

      И смотреть на твои глаза.

      Но у меня к тебе много химии,

      У тебя всё сплошь – тормоза.

      Представляю, как дети с внуками

      И по-детски рука в руке.

      Но у меня к тебе – просто – химия.

      У тебя ко мне – просто не.

      Мне кажется, что я тебя июль

      В затворках снов и в лабиринтах мыслей,

      В пустых бокалах, складках пиджака.

      И чем сильнее мысль мне ненавистна,

      Тем жарче дни (и коротки века).

      И я тебя июль

      в своём бессменном

      Бреду, страданье, стрессе, пустоте.

      Июль в холодных сумерках вселенной.

      Июль в горящем адовом везде.

      Июль меня пронзает, как рапирой

      Пронзают снег. Песок. И тишину.

      И нет другого (без июля) мира,

      Который бы не вёл меня ко дну

      И дни летят. Не вижу их сезона.

      Не помню чисел, месяцев и дат.

      И всё мне кажется размытым (снятым как из дрона)

      Июль – очки мои. И аромат.

      И бесконечность преодолевая

      В томительном и тянущем «июль»

      Я вижу смысл в пустой оправе,

      В холодном блеске бессердечных пуль

      12 месяцев в году – июля.

      Бессменно. И бессонно.

      В сердце – тюль.

      Небесным светом вывожу «и ю л я»

      Бессмысленно, но я тебя

      июль

      весь ужас в том, что я тебя люблю

      и, пробираясь через сонм несчастий,

      оказываюсь мира частью —

      песчинкой, каплей, строчкой на стекле

      мой быт раскроен, выкройка стройна,

      дни чередой идут – как сахар в кофе,

      и как кусок подошвы на Голгофе —

      вокруг всё тихо, а внутри война.

      весь ужас в том, что ты мой свет и день,

      и я мечтаю разо

      чароваться

      как тряпочка от ветхости порваться

      и стать как тень – полуденная тень

      весь