Мой город. Виталий Меренков
исходит от человека душевно искреннего, открытого нараспашку ветрам судьбы, но в то же время культурно и духовно цельного, устремленного на поиск ответов на самые глубинные вопросы бытия.
В своё время, будучи потомственным моряком, Виталий искал эти ответы в дальних плаваньях, в морской стихии, в проверке себя и других испытаниями разлукой с родиной, испытаниями морской дружбы и стойкости. И хоть жизнь преподносила ему немало сюрпризов, как плохих, так и хороших, он находил возможность извлекать для себя философскую правду в таких моментах, главный из которых – оставаться собой, не кривить душой, не гнаться за сиюминутным, прагматичным или корыстным. Так оформлялась и закалялась твёрдая установка, образный мир и язык, где не приживается пустословие.
В море разные люди встречаются
Кто окладом живет, кто мечтой
Но и те и другие венчаются
Навсегда с океанской волной…
Взгляд моряка, взгляд поэта, взгляд русского, взгляд гражданина… Это те душевные измерения, которыми наполнена новая книга автора.
Уверен, что яркий потенциал, проявленный в публикациях в альманахе «Литературный Севастополь», в «Литературной газете», в книгах, которые поэт, как корабел, выпускает сегодня и которые держит на стапелях творчества в будущем, будет неоднократно проявлен и подтверждён вашей взыскательной оценкой, уважаемые читатели.
Мой город
Мой город
Мой город круассанов не видал, Врагам не подносил коньяк к обеду. Мой город, не сдаваясь, погибал И, погибая, верил лишь в победу…
Из всех морей мне Черное милей,
Другого не сыскать родней и ближе.
А город мой – столица кораблей,
Мне повезло родиться не в Париже.
Жаль, парижанам непонятен стих,
Досаден, может – каюсь я за это.
Рассказ мой будет вовсе не о них,
А о любви к конкретной части света.
Здесь с детства знают ветер и волну,
Под парусом выходят в море смело…
Не суждено мне было на войну,
В которой столько парусов сгорело.
И на ещё одной не побывал
Той, что Великой стала для Отчизны.
Когда с небес накатывал металл,
И обрывал легко мечты и жизни.
Не видел я тех страшных лет и бед,
Но отчего-то мне так часто снится –
Как от осколка мой погибший дед,
Над городом поднялся светлой птицей.
А в небе светлых птиц не перечесть –
Глазами их я вижу Бога ближе!
Мне повезло, что я родился здесь,
Ну, а другим пусть повезёт в Париже.
Мы не знали компьютерных игр…
Мы не знали компьютерных игр,
Нам хватало на улице дел.
Как реален и ярок был мир,
Со скалы если в море летел.
Мы до неба палили костры,
И рыбачили в ночь, до утра.
И в походах, той детской поры,
Знали точно, что жизнь не игра.
И «химичили» каждый на «5» –
Смастерить взрывпакет всяк умел.
И свинец в гаражах выливать
Мог любой камышовский[1] пострел.
Мамы часто боялись за нас –
Звали долго предолго домой.
Мы молили добавить хоть час,
Поболтать-помечтать под луной.
А потом было время гитар,
Дульсиней и высоких стихов.
Время крепких и любящих пар,
Настоящих поступков и слов.
Мы не знали компьютерных игр,
Жили набело, начистоту…
И летит где-то юности бриг
И зовёт… и мы там, на борту.
Севастополь – весна
Город-витязь в объятьях весны,
В облаках белоснежных дерев.
И плывёт над разбегом волны
Севастопольских улиц напев.
В этом городе жить не тужить,
Где ещё столько славных имён!
Непрерывна здесь памяти нить –
Мы традиции чтим испокон.
И когда к нам приходит беда,
Мы даём ей достойный отпор
Потому, что так было всегда
И так будет, и есть до сих пор.
…А
Камышовский – бухта Камышовая, один из районов города Севастополя.