Будни программиста Морокина. Рассказы. Елена Гейли
и, 2024
ISBN 978-5-0062-2806-1
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
БЕРЕГИСЬ МУСОРОПРОВОДА…
Программиста Морокина укусила за пятку кошка. Это было крайне обидно. Обидно и больно.
А началось, собственно, все немного раньше…
Жена Морокина три дня назад уехала на курорт, оставив после себя разоренные, как будто взорванные изнутри, шкафы, два кусочка жареной рыбы в холодильнике и полное мусорное ведро. Шкафы Морокина ничуть не беспокоили (закрыл и ладно), а вот ведро стало нехорошо пованивать уже на следующий день.
Трое суток Морокин стойко терпел ароматы картофельных очисток, луковой шелухи и рыбных потрохов, но в субботу вечером все-таки не выдержал и решился – натянул шлепанцы на старые носки, запахнул полы своего домашнего махрового халата и вышел в подъезд. В одной руке его был мусорный пакет, на пальце второй болталось колечко с ключами от входной двери.
Морокин трудился программистом в проектно-конструкторском бюро при небольшом заводике по производству кондиционеров и параллельно подрабатывал блогерством. В данный момент он как раз был занят написанием актуальной статьи на заказ, но противный запах из мусорного ведра препятствовал созданию качественного контента. Размышляя над этим животрепещущим вопросом, Морокин не сразу осознал, что стоит у порога своей квартиры с мусорным мешком в правой руке. Так и есть – вместо помоев он по рассеянности выбросил ключи. Морокин быстрее молнии метнулся вниз, приоткрыл загрузочный клапан и с робкой надеждой заглянул в черную бездну мусоропровода. Ключей, конечно, нигде не было.
Морокин растерялся. Что делать? Один, без ключей, без телефона. В старых шлепках и халате…
Морокин затравленно оглянулся в темном подъезде. Он был программистом, а не взломщиком, и вскрывать замки не умел…
Жена далеко. Родители в другом городе. Оставалась сестра, но у нее, как назло, воспалился аппендикс, и со вчерашнего дня она лежала в больнице. Есть ли у нее ключи от их квартиры, Морокин не знал, но очень надеялся – ведь больше надеяться было не на что. Однако до больницы тоже надо было как-то добраться.
Соседи напротив давно уехали в отпуск, а в третьей квартире, что была на этаже, жила гламурная девушка Инна, пред которой Морокин ни за какие коврижки не желал бы предстать в столь неказистом виде, что был у него сейчас.
Внизу по стояку жил алкаш Геннадий Палыч, но с ним у Морокина были весьма натянутые отношения ввиду полнейшего несовпадения мировоззрений. Однако соседями Геннадия Палыча была приятная, но слегка замкнутая пара – Саша и Валера, которые каждый вечер выгуливали в соседнем парке своего бультерьера по кличке Сеня. Пожалуй, они единственные, к кому можно обратиться без проблем, решил Морокин….
Он осторожно позвонил. Дверь распахнулась. На Морокина уставились четыре глаза: добрые красивые очи девушки Саши и, не предвещающие ничего хорошего, красные мигалки бультерьра Сени.
– Добрый вечер! – вежливо поздоровался Морокин.
– Здравствуйте! – приветливо улыбнулась Саша. Бультерьер предупредительно гавкнул и сделал шаг навстречу.
– Понимаете, со мной приключилась такая история…
– Говорите быстрее, мне его не удержать, а Валеры нет дома, – сказала девушка, пытаясь ухватить пса за ошейник.
– Пошел выносить мусор, а дверь захлопнулась…, – продолжал Морокин, с опаской поглядывая на собаку.
Сеня переступил порог, разинул пасть и молча, но со знанием дела, вонзил свои зубы в полы морокинского халата. Его глаза не выражали ничего.
– Ой, Вам лучше уйти, – пробормотала Саша, тщетно пытаясь оттащить собаку от Морокина.
– Мне бы позвонить хотя бы… Или денег в долг… На такси, – Морокин дернулся. Сеня не отпускал. Его сомкнутые челюсти держали намертво. Глаза остекленели.
– Сеня, фу! – девушка изо всех сил дернула за ошейник. Пес невозмутимо смотрел на Морокина, но хватку не ослаблял.
– Он на улице себя спокойно ведет, но в квартиру никого не пускает, – оправдывалась девушка.
– Ладно, я пойду! – Морокин попятился назад.
Сеня утробно хрюкнул, потом зарычал и мотнул головой. В его зубах остались рваные лоскуты ткани. Морокин спешно ретировался к лифту и с перепугу нажал кнопку первого этажа.
На улице смеркалось. Недавно прошел дождь, и в шлепках было немного некомфортно. Короткими перебежками, чуть скользя, Морокин добрался до ближайшей стоянки такси. К счастью, там была свободная машина.
– Добрый вечер! Вы не могли бы меня отвезти по одному адресу? Только у меня сейчас денег нет. Но я Вам потом обязательно отдам, – вежливо обратился Морокин к водителю.
– Куда везти-то? – подозрительно оглядев его, спросил таксист, крепкий мужчина в кепке и красной футболке.
– Мне бы в больницу…
– В дурку что ли? – ухмыльнулся водитель.
Морокин