Мир пропадает без красоты. Ульяна Иванова

      Мир пропадает без красоты,

      Без простоты,

      Где не нужно с вы

      Переходить на ты,

      Где вещие сны

      Сбываются. Ломоты

      В конечностях нет, глаза не пусты

      От слез или слепоты.

      Где книги не нужно бросать в костры,

      В кусты.

      Где яркими будут зонты,

      Вины

      Останется блеклый след, и мы

      Не осудим, если вместо «куда?» – «куды́?»,

      Если вместо китов коты

      И вместо трёх – четы-

      ре. Бездумно считая столбы,

      Гнать себя от версты до версты,

      Чтоб найти вот такие миры,

      Где не будет извечной беды,

      Где будешь ты…

      Вчера был дождь – сегодня будет снег.

      Вчера был сон – сегодня – человек.

      Как важное сказать без слов?

      Не будет человека – нет и снов.

      На смену дня всегда приходит ночь,

      Но, как придет, так и уходит прочь.

      Вчера был дождь – сегодня будет снег.

      Не будет сна – пропал и человек.

      Птичьей лапой застыли стрелки часов,

      Время, кажется, больше не капает на пол,

      Время не свищет, не бьется в стекло,

      Не уйдет, не умчится, не грянет набатом.

      Но

      Я чувствую кожей

      Знакомый до дрожи

      Безумно похожий

      Приветливый жест.

      Все снова по кругу,

      И кто мы друг другу?

      Несу я с испугом

      Соломенный крест.

      Во что же я верю?

      В проклятое время,

      В нещадное время!

      Оно меня ест,

      Оно меня гложет —

      Мне хуже и горше.

      Я будто заложник

      Без права на месть!

      И

      Кружат, кружат

      Слова

      И мысли в моей

      Голове.

      Тебе

      О них не узнать,

      Гадать

      Не нужно, прошу.

      Когда-нибудь я

      Сама

      Тебе расскажу.

      О том, о том,

      Что я не могу

      Понять,

      Принять.

      Терять

      Мне нечего,

      Но

      Одно

      Я буду беречь

      Всегда —

      Ту самую часть,

      Ту малую часть

      Себя.

      Впервые её я увидел в письме

      И мельком в полотнах Босха.

      Неясная, мнимая чудилась мне,

      Лишённая вечного лоска.

      Я ей не любовник, не друг и не враг,

      Из реальности выброшен, словно

      Бы всё на земле это рдеющий мак,

      Заколотый в русые волны.

      Она надо мною смеялась опять

      И вновь исчезала в тумане.

      Улыбкой сражённый, не мог я молчать,

      Но слово осталось в кармане.

      Раскрыты глаза и опять – в потолок,

      И ключ аккуратно повёрнут,

      А мысли бежали, сбиваясь в поток,

      Листок поперечно согнут.

      От две́ри к двери́, изменяя удар,

      Тревога за сотой печатью

      Взрывалась на части, идущие в пар,

      Взметалась над пыльной кроватью.

      На кухне она, разбирает пакет,

      Стоит как ни в чем не бывало.

      В руке, весь измятый, держал я сонет,

      Поняв, что написано мало.

      Она не заметила было меня:

      Мой голос звучал все глуше.

      Я просто спросил: «Что же там у тебя?», —

      Улыбкой ответила: «Груши…».

      Мы умрём, когда выпадет первый снег,

      А, как видишь, уж с ночи белым-бело.

      Я мечтала тогда отыскать ночлег…

      Жаль, что нас с тобою совсем замело.

      Я вспомню лето и мятого платья шелк,

      Деревья