Что есть любовь?. Зои Криницина
в доме, я наливаю стакан воды и жадными глотками выпиваю его. Кухня у нас объединена с гостиной, где стоит телек и диван. Я тихими шагами словно старик подхожу к нему, ложусь и тут же засыпаю.
На верху какой-то шум, я открываю глаза, ощущая себя на много лучше. Тихо поднимаюсь по ступеням, стук из моей комнаты усиливается, кто-то пытается пробраться в дом. Я захожу в свою комнату за окном уже темно, большая луна заглядывает ко мне в спальню. На крыше стоят Лешка с пакетом в руках, я впускаю его.
–Через дверь не пробовал? – ворчу я, прекрасно зная, что это наша старая традиция сидеть на крыше за мои окном пить пиво и глядеть на звезды разговаривая обо всем. Его лицо все в синяках и ссадинах, я вздыхаю, понимая, что ему тоже досталось.
–Выходи давай, – говорит он, показывая на пакет с пивом. Я хватаю плед, мы стелем его и садимся. Это была наша тайна с детства, маленький ритуал.
Глава 3
Глава 3
Я пытаюсь забаррикадировать дверь комодом, чтобы никто не нарушил мой покой и на минуту ощущаю себя в безопасности. Музыка орет на всю квартиру, вечеринка у матери удалась. Куча пьяных мужиков и она вся в их внимании. В дверь раздается стук, я невольно вздрагиваю.
–Лерка открывай, – верещит она пьяным голосом, но я отвечаю молчанием, сердце сильно бьется в груди, я слышу, как они ломятся в мою дверь, потом смех и все затихает. Я давно привыкла к выходкам своей матери которая все никак не может найти счастья, кучи мужиков которые трахают ее и пьют с ней, наверное делают ее счастливей. Как мать она не состоялась я всегда ей мешала, пару раз я даже убегала из дома, но меня возвращали, но самое обидное что она даже не теряла меня.
Я отхожу от двери и обвожу взглядом свою комнату: облупившиеся краска, старая кровать с продавленным матрасом, стол времен моей бабушки и новая лампа привезенная и подаренная мне из далекой Индии, совсем не вписывается в этот интерьер, она отбрасывает желтый свет и разные узоры на стены, что делают комнату не такой убогой. Эта моя любимая вещь словно надежда на другую жизнь. В детстве я не понимала, чем я отличаюсь от других детей, у которых хорошая семья и красивые вещи, а не поношенные или не найденное старье помойки. Я с обидой спрашивала с маму почему у нас все не так, за что получала оплеухи, когда я выросла поняла более страшную тайну, она меня не любит, я просто обуза в ее жизни. На мой вопрос: «Кто мой отец?» – она просто разводила руками, словно сама не зная, кто он среди все ее мужиков на ночь.
Я иду к кровати и сажусь на нее в позе лотоса, из-под подушки достаю новенький айфон и улыбаюсь сама себе – славная добыча. Я захожу в социальную сеть набирая его профиль, Никита Рябинин – оффлайн, горит на странице, я с досадой откидываю телефон. Я не хотела, чтобы его так избили, но отступать было некуда, я устала быть невидимкой. Иногда я думаю, что эта жизнь игра и мы все невидимки друг для друга, словно идем в одной огромной толпе не замечая никого.
Музыка утихла я слышу ее стоны, я не хочу больше в этом участвовать и вылезаю в окно, хорошо, что моя комната на первом этаже. Мы живем в маленьком доме доставшийся ей по наследству от