Редкая работа. Виктор Кузьменко

      Ветви развесила

      Калина-ягода.

      Ох, как невесело

      Перебирать года.

      Перебирать, рядить,

      Что не случилося.

      Была пора любить,

      Да не любилося.

      Пора любить прошла —

      Не попрощалася.

      Всю грудь печаль прожгла

      Та, что осталася.

      Осталась навсегда

      В ладошке горкою

      Калина-ягода.

      Ну что ж ты… горькая?

      Широка река, да не глубока,

      На крутом яру тишина в бору.

      Помяни меня на закате дня

      И забудь навек поутру.

      Солона слеза помутит глаза,

      Да не навсегда, говорят, беда.

      Не бурлив поток, а к годку годок

      Подмывает берег вода.

      Отпоёт к утру соловей в бору,

      Отгудит молва, опадёт трава.

      И найдёт покой в стороне чужой

      Буйная моя голова.

      Сердце пересиль – брось кольцо в ковыль.

      Тонкой юбки край не подшить впотай.

      Собери венок, опусти в поток

      И себя свободной считай.

      Эта осень, словно книга

      В желто-красном переплёте,

      Птиц горластых вереницы

      Собирает в перелёты.

      Я листаю эту книгу

      За страницею страницу,

      И дождливыми ночами,

      Хоть убей, опять не спится.

      Это глупость, это нервы…

      Дня вчерашнего заботы

      Проступают от чего-то

      На лице холодным потом.

      Во дворе опавших листьев

      Ветер карусель вращает.

      В дни, забытые как будто,

      Память снова возвращает.

      Нет, не ветер – это время,

      Отражаясь в стеклах буден,

      Рвет забвенья паутину,

      Ударяя в звонкий бубен.

      И не листья в небе кружат —

      Наших встреч случайных даты.

      В том, что дождь стучит по крышам,

      Мы с тобою виноваты.

      Что осталось в этой жизни —

      В небе узенькая просинь

      Да поблекшие страницы,

      Так похожие на осень.

      Запоздалых обещаний

      Горечь давит в горле комом.

      Дни, в которых мы когда-то

      Были, кажется, знакомы.

      К вечеру тени гуще и глуше.

      Краски тускнеют, их трудно понять.

      Буду, зажмурясь, мелодии слушать

      Те, что прибой напоёт мне опять.

      Где-то