Искра из тьмы. Полина Казакова
ской системе Ridero
Предисловие
Долгое время меня мучил вопрос, о том зачем человеку нужна любовь. С самого детства меня волновало это. Я ждала и верила, что появится тот человек, который поможет мне найти ответ. Родители убеждали меня, что уже скоро он придёт. А жизнь всячески давала мне знаки. Ведь правда, вокруг нас происходит так много любви, и всё зависит лишь от нас, от того, увидим мы ли её сами. Суть заключается не в том, кто и что видит, а в том, кем и кто является. Человек часто не замечает настоящую любовь и красоту.
На самом деле для счастья людям нужно не много. Ни деньги, ни квартиры, ни машины, а родственная душа, которая не оставит тебя в одиночестве. Счастье растяжимо, оно своё у каждого из нас, у каждого кто это читает. Без разницы в чем вы видите то самое в жизни, главное – просто будьте собой и с теми, с кем вам хорошо. Этот сборник стихов не истина в последней инстанции, а просто один из поворотов этого огромного лабиринта, в которым мы так сильно потерялись. Не бойтесь идти вперед, заворачивать, и вы придёте к выходу. Конец лабиринта это начало нечто другого.
Тьма
Вся комната покрыта тьмой.
Бардак, разбросанные вещи.
Лишь свет оставленный луной
Вселяет радость в эту вечность.
Расшатанный там стол в углу.
Стоит уж десять поколений.
Все вещи со шкафа на полу.
Жаль, не от добрых побуждений.
Тебя не знать хотел бы я,
Ты стала мне дороже жизни,
Но бросив книги и меня,
С другим ушла, ведь у него же деньги…
Кому я нужен романтичный,
Любивший только лишь тебя,
Но бедный, чуткий, эксцентричный.
Не привлекательный был я.
Вся комната угасла в тьме,
Ведь лучик солнца где-то бродит.
Он не вернётся уж ко мне,
Я знаю, без меня он счастлив будет.
Душа моя
Душа моя теряется в сомнениях,
Когда подолгу ты не пишешь мне.
И мысли, словно блохи проклятые,
Скачут бегом в голове,
И носят на спинах горбатых
Страшные весточки мне.
О том, что с другою остался,
Не думая ты обо мне,
Что ей ты в любви признавался,
Пока я лежала во тьме.
Интуиция мне подсказала,
Что не во сне, а наяву!
Ты с кем-то на ночь оставался,
Забыв про меня и весну.
Весну, что сковала нас прочно
Любовью и нежностью дней,
Когда мы гуляли по парку
Вдвоём меж дорог и аллей.
Весну, когда ночью ты письма
Слал мне часы напролёт.
В которых нежные строки
Дарили мне вечный полёт.
И слезы пропитанные болью,
Катились по алым щекам,
Вспоминая прошедшие годы,
Которые ты им отдал.
Лежу я одна на кровати
Которую ты смастерил.
В который прошлою осенью
Ты мне цветы подарил.
И мысли, как блохи проклятые
Снова бегут в голове,
О том, что ты с кем-то там рядом
Читаешь Шекспира во тьме…
Птица
Глаза пропитанные болью
Смотрели прямо в небеса,
Где птица, плача от горя,
Летела, не видя конца.
Её не смущала погода,
Кричавшая ей что конец
Наступит ей уже скоро,
Если не сдастся гонец.
Упорно летела та птица,
Забывши про боль и беду,
Которая с ней приключится,
Если не справится вдруг.
И в клюве несла та же птица
Письмо, что отправил ты мне,
И в этом посланье любовном
Ты признавался во сне.
В котором мы снова вместе
Гуляли по парку с тобой.
Счастливые мы, словно дети,
Не ждавшие этот вот зной.
Но тучи нагрянули быстро,
Затмивши облик мне твой.
Осталась я одна в парке,
Не знавшая