Этот мир. Сборник стихов. Олег Мироненко
онечно тонок,
Дуновеньем Вселенной овеян.
Сотвори меня Боже, ребёнком,
Чтоб иметь, ничего не имея.
Этот мир бесконечно нежен,
Весь пронзенный одной Любовью.
Сотвори меня, Господи, прежним,
Чтобы был я всегда Тобою.
Я увидел небо
Я увидел небо:
Облака-заплаты,
Синей дымки негу,
Солнечную святость,
Звёзд дневное тленье,
Вычурность пространства…
Воздуха томленье
И непостоянство.
Вечна обитель
Страннику-изгою…
Я смотрел и видел
Небо над собою.
Луковки
В этой извечной сутолоке,
Спутаны где быль и не быль,
Небо обнимет луковки,
Кротко прильнут они к Небу.
Вера – Надежды парус,
Вечной Любви устремленье.
Всё остальное – хаос,
Душ заскорузлых смятенье.
Дрыгают ножками куколки,
Богу пеняют гневно…
А Небо обнимет луковки,
Кротко прильнут они к Небу.
Вешние воды омоют
Всю суету мирозданья.
Луковки двери откроют
В Царство Его упованья.
Русский Я
Русский я, конечно – русский.
Беловодьем взгляд мой тусклый
Орошает все зарницы
Непроторенных границ.
Не в ходу косоворотка,
Но зато я знаю четко,
Что босых ножищ чечетка
Заставляет падать ниц.
Крест под майкой – не знаменье,
А всего лишь разуменье,
Что когда-то наши предки
Зря не клялись на крови.
И уж если водку – в вёдрах,
И уж если сразу – в морду,
Без сутяг, суда и торга,
Значит – точно довели.
Русский я, взаправду – русский.
Что мне немец тот искусный,
Да французик в модном платье
Из Парижа самого.
Что мне англицкий барыга,
Записавший в свою книгу,
Что для русского лишь фига
Есть в кармане у него.
Быть свободным, право – чуждо,
Мне совсем это не нужно.
Волю дайте – без изъяна,
Без иссохших париков,
Без надуманной латыни…
Вечный дар мой не остынет:
Зрить лишь в корень, но не в имя!
Имена – для дураков.
Русский я, навеки – русский,
Кругозор, известно, узкий:
Небо – вечное, ночное –
Вот и весь мой кругозор.
Там Христос лишь ловит души,
Там нет храма, что разрушен…
Подставляйте ваши уши:
Я мелю сегодня вздор!
Но не бойтесь. На удачу
Я раскроюсь вам в придачу:
Нет на всей Земле такого,
Чего можно не стерпеть.
Брат мой, клоун из Милана,
Всё теперь нам по карману:
Без единого изъяна
Будем песни вместе петь.
Где я русский, и ты – русский…
Вот великое искусство:
Быть похожим на другого,
Оставаясь лишь собой.
Пой, бродяга, пой отважно:
Ведь совсем уже неважно,
С кем в горниле струн протяжных
Породнишься ты судьбой.
А ты попробуй-ка…
A ты попробуй-ка, полюби людей:
Как Христос любил – мукой смертною.
Не размазывая по лицу соплей,
Меря всех одною лишь меркою.
Полюби того, кто давно забыл
Как мальчишкой глядел в даль светлую;
И лишь для себя – не для похвальбы –
Все мечту слагал свою детскую…
Он теперь в излом, в никуда бредёт,
И слепое зло в душе пенится…
Он любил себя, он любил её –
Так любил, что даже не верится.
Не смотри, что он – весь в тряпье-рванье,
И дрожит рука, стакан трогая.
Он платил