Вселенская эстетика лирического лабиринта. Стихи. Макс Вэлл

      Серый кот приходит здороваться каждое утро:

      просит погладить или вкусно покушать.

      Мурчит, иногда мяукает. Выглядит мудрым.

      Днём молчит, навострив локаторы-уши.

      Для кота не важен год и время суток.

      Было бы только тихо, тепло и сухо.

      Шерстяной временами теряет кошачий рассудок:

      носится как угорелый, гремит посудой.

      А когда обо что ни попадя когти точит

      и как ни в чём не бывало смотрит в глаза мне,

      я замахиваюсь на него – он бежит что есть мочи

      в пятый угол, подальше от всяческих наказаний.

      Вообще-то он Ирис. Но я зову по-другому,

      потому что люблю приколы, а он не в обиде.

      Зимой запускаю с крыльца в сугроб у дома,

      жарким летом могу искупать в корыте.

      После приколов, взмыв над старым забором,

      не догнав воробья, крепко схватив в охапку

      яблоню, кот вещает без слов и укора:

      «Кожаный, ты чего? У меня же лапки…»

      Под Рождество, под Рождество

      во всей вселенной торжество,

      и Жизнь, и Истина, и Свет —

      всё есть в Христовом Рождестве!

      У музы нету расписания,

      она приходит невзначай

      и еле видимым касанием

      сметает с левого плеча

      груз неподъёмный всякой нечисти —

      и светлый дух творит добро,

      и человек внимает вечности,

      и жизнь проста, как бутерброд.

      Без умолку и обо всём подряд,

      примерив кучу текстовых обличий,

      друг с другом все поэты говорят

      на языке каком-то поэтичьем.

      И слог порой торжественен и строг,

      а иногда чудаковат, небрежен,

      но суть всегда сокрыта между строк,

      и смысла больше там, где пишут реже.

      Страна укрыта белым одеялом,

      гигантский серый купол на неё,

      насупившись, весь день глядит устало,

      и нету у усталости краёв.

      И мир покамест держится, вращая

      безумными глазами вверх и вниз,

      и груз неисполнимых обещаний

      как бессловесный знак над ним повис.

      Но движется Земля – в страну далече,

      крутясь вокруг оси почти без сил,

      а Небо ждёт, чтоб каждый человечек

      у Господа прощенья попросил.

      Пишу стишочки. Песенки ещё.

      Не чтобы сделать комплимент красавице,

      не оттого, что мир с ума сошёл.

      Пишу я потому, что просто нравится.

      Земная жизнь – период краткий.

      С упорством старого гвоздя

      в хронологическом порядке

      пространство люди бороздят.

      Опять с ума сошла Европа,

      безвольно Штаты вто́рят ей.

      Всё чаще слышен нервный ропот —

      как топот загнанных коней.

      Гляди быстрее, человече: