КлирикА. Стефан Джонс

      Он чувствовал, что с его жизнью что-то не так: фальшивка, словно миром дали поиграть малышу. Ведь он делал всё, чтобы жить в достатке и уважении, но выхлопа не было. Происходил какой-то сюр, или бред того самого младенца, у которого жар. Тем не менее он откуда-то и почему-то знал, что на верном пути и что скоро всё артхаусное, в плохом смысле, кончится. Он присел на скамейку напротив посеребрённого ветром пруда. Достал тетрадь в клетку, открыл магнитный замок и стал писать.

      Было утро, апрельское солнце прилипало к его лицу грязноватым загаром, лаская закрытые от наслаждения веки – как же хорошо. Хорошо, что никуда не надо, никому не должен и некуда спешить – истина, которую он познал за свою жизнь, приближающуюся к экватору. Он открыл глаза: прекрасное озеро, почему пруд? Шпили грациозного костёла вот-вот должны были лишиться своей тени, так как его тень пугливо исчезла под скамейкой – день тоже подходил к экватору. Всё, хватит, подумал он, есть другие чудесные дела. Доскрипев пером по бумаге последнее слово на сегодня, он захлопнул тетрадь, и колокол поприветствовал полдень.

      – Падре, я очень грешен, – тяжёлая рука опустилась на его плечо.

      II Грех.

      Люди странно реагировали на его взгляд: в лучшем случае отводили глаза, в худшем – смотрели с презрением. Тогда он гадал, в чём его грех. Иногда прохожие замирали и, глядя ему в глаза, говорили необыденные вещи. Оставшийся день он пытался их разгадать. Эти послания, как он их называл, казалось, были брошены ему не случайно. Он был уверен, что ему пытаются что-то сказать, но не сами люди, а нечто большее. Поэтому он с таким усердием расшифровывал на первый взгляд бессвязные слова. Может, я что-то забыл, что-то очень важное, а мир мне напоминает об этом.

      – Все мы грешны, сын мой, безгрешен лишь Он, – спокойным взглядом он смотрел на незнакомца в прямом чёрном пальто и чёрном берете.

      – Меня зовут Лестор, – человек средних лет как-то по-детски улыбнулся.

      – Но существуют правила, пройдёмте в конфессионал.

      – А я ему говорил, – не унимался Лестор, – ты всё поймёшь потом, ты знаешь, за гранью огни будто льдом покрыты, поэтому нет тепла, но это временное явление, а я уже знаю…

      – Что знаешь…те? – перебил его Падре. Лестор опешил и пролепетал:

      – Обо всём… этом. Можно «на ты»… меня.

      – Не гордыня ли твой грех, сын мой?

      – Разве правда – грех?

      Падре заглянул в его глубокие тёмно-синие глаза – они были честны.

      – Неверие – грех, – стыдливо прошептал, скорее себе, Падре.

      Они остановились у массивных врат Храма.

      III Остролистна