Преображения Павла Волгина. роман в стихах. Олег Львович Бушуев

      У Пушкина в стихах такого бреда,

      Который ныне в моде, вовсе нет.

      И безыскусность чувства – это кредо.

      Таким, как он, и должен быть поэт.

      Простым, доступным, только не банальным,

      Не формой лишь одной оригинальным,

      Но, прежде, осмысленьем бытия.

      Таким, как он, хотел бы быть и я.

      Размер в стихах совсем не так уж важен,

      Будь это ямб, иль дактиль, иль хорей.

      Да пусть хоть и гекзаметр будет даже,

      На сотню лет моложе иль старей.

      Но коли цели ясной строки служат,

      Скажи, чем строфы пушкинские хуже

      В эпоху этих быстрых перемен,

      Чем беспородный нынешний катрен?

      Критерии все ныне потерялись,

      Ни в чём ориентиров чётких нет,

      И вехи ставить я себе стараюсь

      Из лучших достижений прошлых лет.

      И пусть сейчас высокое не в моде,

      А модно только пошлое в народе,

      Но есть же, к счастью, те, кто жизни смысл

      Находят в устремленье мысли ввысь.

      Слова стихов всегда чужды науке,

      В душе от чувств рождаются они.

      И лечат нас от ханжества и скуки.

      Они как витамины нам нужны

      В скитаньях наших средь забот и злобы.

      И в эти годы наглости и стёба

      В стихах душевной мудрости ищу

      И ей цингу души своей лечу.

      И не из низкой зависти к успеху

      Теперь я в стихотворца превращусь.

      Расставив в строках рифмы словно вехи,

      По ним же я к себе и возвращусь.

      Я – это я, ни Бродский, и ни Пушкин,

      К чему чужой мне славы побрякушки?

      Призванью свыше буду верен я,

      И, может, вспомнят внуки про меня.

      Оно ещё придёт, другое время,

      И свой порядок в жизни наведёт.

      В стихах как в землю втоптанное семя

      Мой вечный дух над временем взойдёт.

      Хотя мне будет мало в этом толку,

      Но всё ж своею книжкою на полке

      Хочу порой напомнить о себе

      Друзьям моим, отчизне и судьбе.

      Мудрее я теперь, чем был я прежде.

      Пока любовь в душе моей царит,

      Пока ещё питаю я надежды,

      Пока ещё бесценные дары

      Порой от жизни этой получаю,

      Великодушно, словно царь, прощаю,

      В душе своей обиды не храня,

      Всех тех, что не поверили в меня.

      Я ждать привык. Смирился с ожиданьем,

      Как с форс-мажором войн и катастроф,

      Как с мыслью о конце, со страхом тайным,

      И с рифмой, и с чередованьем строф.

      Замедленный показ, где зритель дремлет

      – ползёт улиткой по пространству время

      Событий тех, которых очень жду,

      Моё, ж, летит и тает на лету.

      В стихах не буду душу на потеху

      Толпе и черни раскрывать