Miniaturas. Gonçalves Crespo

      Para alguém sou o lírio entre os abrolhos,

      E tenho as formas ideais de Cristo;

      Para alguém sou a vida e a luz dos olhos,

      E, se na Terra existe, é porque existo.

      Esse alguém, que prefere ao namorado

      Cantar das aves minha rude voz,

      Não és tu, anjo meu idolatrado!

      Nem, meus amigos, é nenhum de vós!

      Quando, alta noite, me reclino e deito,

      Melancólico, triste e fatigado,

      Esse alguém abre as asas no meu leito,

      E o meu sono desliza perfumado.

      Chovam bênçãos de Deus sobre a que chora

      Por mim além dos mares! esse alguém

      É de meus olhos a esplendente aurora;

      És tu, doce velhinha, ó minha mãe!

      Quando à noite contemplo taciturno

      estas contas antigas, o rosário

      das minhas orações,

      vejo em minh’alma o poema legendário

      dos velhos tempos das longínquas eras

      de santas devoções.

      A cruz ebúrnea, onde agoniza o Cristo,

      é de um lavor subtil que nos revela

      um génio magistral,

      obra de monge em merencória cela,