Дневник души. О боге и Сибири. О вере и безумии. Анна Калашникова-Старченко

      Послать всё к чёрту,

      Дописать ту книгу…

      И так паскудно нынче на душе.

      И воздух спёртый,

      С небом, в цвет «индиго»…

      Ломает психику октябрь в неглиже.

      Пусть лихорадит.

      Тело просквозило.

      Депрессии шлю на хрен и друзей.

      Пускай, ничто не гадит

      В мозг остылый.

      Я нынче – добрый гений и злодей.

      И знаешь, должным быть —

      Тогда, лишь Богу.

      Не озираясь на своём пути.

      А ты, бросай курить,

      Хоть понемногу.

      В дыму сложней себя найти.

      В моей голове обитаешь

      И мучаешь душу мою.

      Когда я молитву творю,

      Тогда лишь свой рот закрываешь.

      Ты любишь, когда я бешусь,

      Ты любишь, когда крою матом.

      Закатишься смехом развратным,

      Когда я опять не сдержусь.

      Ты любишь, когда я ревную,

      Когда я завидую, злюсь.

      Когда сомневаюсь, боюсь,

      Злорадствуешь. Я – негодую.

      И ты поощряешь мой путь,

      Когда я хочу с тобой выпить,

      Хочу превратить свой ум в Припять,

      Где пусто и жизнь не вернуть.

      Участник всех жизненных сфер,

      Обиженный всеми ребёнок,

      Какой же ты наглый подонок,

      Живущий во мне Люцифер!

      Политические страсти:

      Тяга к смерти. Тяга к власти.

      Неизбежна первая.

      Вторая – непомерная.

      Новый Мистер Президент —

      Фортуны избранный клиент.

      Машет в камеру рукой

      Новорожденный герой.

      Дороже золотого слитка

      Белозубая улыбка.

      Строгий стан на миллиард

      Дал Ему успешный старт.

      Всходит твёрдо на Олимп,

      Над главой сияет нимб.

      Щёлкнул дерзко микрофон.

      В экстазе зал. Смеётся Он.

      Его речи долгожданны,

      Жесты публике желанны.

      Повелительные взгляды

      На людей бросает прямо.

      Как святые образа,

      Избирателей глаза.

      Словно Бога лице зреют

      И при Нём дышать не смеют.

      Их герой. Король и шут.

      И известный словоблуд.

      Ангел Он. И Он сатир.

      А в Его ладонях – мир.

      Ликуют в счастливой истерике

      Народы свободной Америки.

      Сделать шоу, торжество —

      Вот первичнее всего.

      «Люби Его, боготвори,

      Молитвы в честь Его твори!»

      Толпой вознесённый посланник,

      Её восхвалённый избранник.

      Одна лишь угроза гложет.

      Охрана тому не поможет.

      Не заметят в шумихе гонцы

      В стаде паршивой овцы.

      Качнутся зелёные кроны.

      К крови готовы патроны.

      Если бы некто узнал,

      Избраннику тихо сказал:

      «Под прицелом Ваш висок.

      В напряжении курок.»

      Тонут в возгласах толпы

      Президентские мечты.

      Что стоишь ты над душой?

      Не родной и не чужой,

      Не приезжий и не свой.

      Шёл бы мимо. Нет, постой!

      Вот тебе моя душа,

      За которой ни гроша.

      Из которой вырван клок.

      Забирай. Да был бы прок…

      Что тебе с моей души?

      Там не розы. Камыши.

      Ничего там не найдёшь,

      Ещё ниже не нагнёшь.

      Плюй, как в проклятый колодец,

      Раз пошёл такой народец.

      Так собаки не кусают,

      Как народ порой терзает.

      И сидишь