Письма Василиссы. Ольга Демидюк

      ISBN 978-5-4490-8882-6

      Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

      Записки от Бога

      Когда вышла на улицу, вместо привычного маршрута домой я вдруг решила выбрать другой. Потом одернула себя. А потом еще раз одернула, чтобы все же пойти за тем первым, нечаянным порывом. И пошла. Быстро и легко. Между домами и витринами, между разговорами старушек про спектакль и разговорами двух парней про пельмени к пиву, между холодным ветром и дрожащими фонарями.

      Я так иду и пою про себя песню про город, проспект, дорогие лимузины и женщин с золотыми волосами. И туда, в заветное место между ребрами, впускаю жизнь, не пытаясь ее переделать или осудить. Всю жизнь, до капли. С ее пельменями и спектаклями.

      От этого мне дышится полной грудью. От этого с каждым шагом все больше доверяется своему пути. И внутри сама собой начинает крутиться мантра «все будет хорошо».

      И тогда, ровно через шесть шагов, меня прошибает волной.

      Как будто мне тихонечко сказали, что Бог меня любит. Только не как женщина в берете с мягкой улыбкой и бесцветным лицом, протягивая буклет. По-другому. Сказали так, что я действительно поверила.

      Потому что именно на этом городском маршруте, который я выбрала нутром, Бог приготовил для меня подарок. Записку, дорожный указатель, транспарант.

      Тут с видом на самый красивый собор города играет музыкант. И так играет, что толпы мурашек катятся по моей коже гурьбой. И все мои беспокойства о будущем, страхи и сомнения отваливаются разом, комком, коркой.

      Как же хорошо! Что я могу вот так стоять среди огней самого нежного места города и слушать музыку. Что в моем кошельке еще есть монеты, которые я до последней копейки высыплю в спортивную сумку музыканта. Что у меня есть время так остановиться, засунуть руки в карманы пальто и раскачиваться в такт. Что я есть. И я жива.

      Каждый раз, когда я пишу, внутри меня остается чувство, выразить которое не смогут все языки мира. Поэтому я продолжаю заново писать свой единственный текст.

      О том, что бывает по-всякому. Но что бы ни было, нужно найти в себе силы идти. Чтобы впускать в себя жизнь, собирать случайные записки от Бога, идти по стрелочкам и находить свои подарки.

      Несмотря ни на что.

      Суперсила

      В мамином журнале «Я – пенсионер» есть самая лучшая рубрика на свете. Называется «Клуб одиноких сердец». Я всегда ее читаю от первого слова до последнего. Потому что там в трех незамысловатых предложениях простой человек из села Нижний Ольшанец делится своей жизнью, своей историей. Рассказывает, что он до пенсии работал, растил детей, а теперь остался один, любит рыбалку, собирает травы, ищет хозяйственную добрую женщину до 65 лет.

      И я всегда сразу очень ясно представляю себе деревянный дом, чай из сушеной мяты, ягоды летом, внуков на каникулах.

      Или, например, средней полноты женщина 70 лет ищет сексуального мужчину с чувством юмора, потому что с первым мужем любви не получилось, а она еще здоровая и энергичная. И я сразу представляю, как она красит губы, надевает выходное платье, бусы и просит соседку ее сфотографировать, чтобы вложить снимок в письмо сексуальному мужчине. А потом, раскрасневшаяся, будет искать очки, которые опять куда-то завалились, потому что от мужчины придет ответ. И соседка с очками тоже придет, чтобы это письмо читать и советовать, что писать в следующем.

      Но больше всего в этой рубрике мне нравится то, что в каждой истории есть самая лучшая вещь на свете. Есть надежда. Потому что все они заканчиваются одним словом: «жду».

      Я после этого «жду» всегда думаю, что у человека, как у героев комиксов и черепашек ниндзя, тоже есть суперсила, есть суперспособность. Эта сила – верить и ждать.

      Даже в конце трудной и длинной жизни все равно верить и все равно ждать.

      ***

      Знаменитый итальянский сценарист Тонино Гуэрра о своем пребывании в нацистском концлагере рассказывал так: «Там можно было умереть каждый день и каждый день тебя окружала поэзия».

      Однажды их затолкали в разрушенную церковь и бросили на солому, чтобы они провели там ночь. А в полночь с передовой вернулся солдат, который продал пару женских чулок и за вырученные деньги купил для всех баночку меда. Тонино говорил, что в тот момент от этой красоты наворачивались слезы.

      А в рождественскую ночь в лагере один молодой итальянец попросил Тонино приготовить тальятелле. Тонино спросил:

      – Как же мне его приготовить?

      Тот ответил:

      – С помощью слов.

      И тогда Тонино стал вспоминать, как готовила тальятелле его мама. Он стал рассказывать, а все собрались вокруг и внимательно слушали, как Тонино рассыпает муку, добавляет яйца, много