Изумрудные глаза фиолетового отражения. Poesia. Алексей А. Шепелёв

      голод – это отвратительно

      бездействие – вид её

      невозможно прогнать этот вид её —

      но как нож проглотил – гладкий вид её

      я прижал к животу гладкий нож её —

      я три дня лежал и жалел её —

      не желал её – ни движения —

      приближал её – удалял её —

      облизал её – унижал её —

      разрушал её – но бессмысленно —

      ночь и день мне бессмысленны —

      мне себе —

      мне себе бы вспороть голод

      или сделать разрез по воротнику – голову —

      голого тела твоего я не выдержу

      я держу в руках…

      бинт с кровавой точкой

      Японии восходящей расползающейся белый флаг

      белый с которым сдаются красным в гражданскую

      белым перевязывают на красных баррикадах грудь дамскую

      самое страшное красное полотнище само краше всех кровь ищет

      а в чёрных и коричневых и хаки рубашках все наши

      своих неверных двшек ищут сжимая калаш

      они тоже сжимают их и детей грудных

      сжимают своё изумрудное небо

      в котором реет не пёстрозвёзд ни триколор ни фрикофлаги НАТО

      а чёрный-чёрный мощный стяг пиратов.

      по-модному наглые

      девушки

      загибают

      пальцы – плохие дела

      так нам тут и надо

      лизать свободы края.

      свет искусственный белый

      нагая потемнев лежишь

      на столе в доме казённом

      в строгом-строгом двухметровом пальто

      на улице пустой одна стоишь

      где посиневший туман утренних фонарей

      сидишь неудобно но видно

      в надышенном воздухе с дымом под лампочкой

      по всем ты плывёшь и не знаешь сама

      лучше ли так сидеть, а может лежать или стоять.

      Наш народ

      курет и пьёт

      колется, глотает:

      не всем еды хватает.

      полосатый чулок на дереве

      даже с блеском упругой ноги

      я пришла я примерию

      мне помоги

      отражайся от мира

      умирая рожай ся

      жечь страницы дней

      буквенные угли сметая

      заглушая звуки дней

      песней своей сметая

      кувырками падать

      в… жуть

      п р о с т р а н с т в о

      руками до дна чуть —

      – осталось

      третьего не дано

      надо втереть и. о.