Пространство бетона. Вадим Сатурин

      недалеки от нас чужие драмы,

      незнакомка,

      финал тем более все ближе,

      пулей неизбежен.

      вибрации часов настенных

      ночью громче,

      попробуй их услышать…

      прикоснувшись к стенам.

      море – всегда диалог.

      вода – и тишина, и собеседник.

      я бы взял его в карман с собой,

      но ждет метро…

      и понедельник.

      умытые бензином и «неистовым счастьем»

      с одуванчиком в руке, наблюдая за птичкой,

      на крыше Оптимизма с улыбкой давай,

      сожжем этот день

      к чертям…

      лови спички!

      прохладу бы в мысли,

      волну – под ребро,

      чем мы дальше от рек,

      тем сильней

      «все не то».

      кусаем губы до алой кро́ви,

      запертые в комнате 2х2

      от людей изнутри.

      и как же нам выйти

      из пространства бетона,

      раз вдвоем в темноте

      мы теряем ключи?

      давай сбежим отсюда прочь?

      людей здесь веселит чужое горе…

      пакуй, подруга, чемоданы в ночь.

      им мало океана…

      нам же хватит моря!

      плевать на погоду.

      завтра осень вернется.

      лишь тело – под солнцем,

      а не то, что в нем бьется.

      плевать на рассветы,

      вино и закаты.

      разлуки и встречи,

      моду, фото, прокаты.

      плевать и на небо,

      на поцелуи в грозе,

      ждать лучшее «где-то»,

      но где?

      пыль & катакомбы,

      весна. капель. болты.

      в N-городе нет солнца,

      есть театр. мэрия. мосты.

      дыры. щели. пакля. ветер.

      гаи. ракеты. дураки.

      дым сигарет и засыпает пепел

      к тебе цветы.

      закройся, погрузись, забудься.

      отвечай им односложно и просто.

      с теми в ком высохло море

      так можно.

      успокойся, молчи, образумься.

      пусть считают, что Ты – слишком сложно.

      чтоб не сбили с пути, укажи

      заведомо ложный.

      тот же город, те же бульвары.

      весной солнце обманчиво ближе.

      метро под сырым тротуаром,

      над ним – те же самые крыши.

      те же секты против них те же церкви,

      там же площадь, и все тот же Ленин,

      все над тем же Красным Проспектом,

      над людьми в заботах и лени.

      те же стены, в них врезаны двери.

      тлен все тот же, но влюбляются слаще.

      шел 17-й год близ апреля.

      весна…

      обувь мыть нужно чаще.

      монета упадет на реверс,

      у жизни сломают крыло.

      ночами не возвращайся на берег,

      ищи в вязком иле ее.

      металл потянет обратно,

      над водой возведут потолок.

      монета