Владимир Филатов. Библиотека группы ИСП ВКонтакте. Валентина Спирина
ion>
Интернациональный Союз Писателей
Международный (Интернациональный) Союз писателей, поэтов, авторов-драматургов и журналистов является крупнейшей в мире организацией профессиональных писателей.
Союз был основан в 1954 году.
До недавнего времени штаб-квартира организации находилась в Париже, в данный момент основное подразделение расположено в Москве.
В конце 2018 года правление ИСП избрало нового президента организации.
Им стал американский писатель-фантаст, лауреат литературных премий Хьюго, «Небьюла», Всемирной премии фэнтези и других – Майкл Суэнвик.
https://web.facebook.com/groups/soyuz.pisateley
Библиотека группы «Стихи. Проза. Интернациональный Союз Писателей» в «Контакте» представляет…
Владимир Филатов
Путь творческий очень короток. Но я постараюсь написать. Северный писатель – поэт. Родился на Ямале. Пишу три года. Безработный. Помимо того рисую, занимался скульптурой. Серьезных побед в литературе не пока не имеется. Только участие. Пишу: о войне, жизни, любви. Своими учителями считаю: Василия Шукшина, Константина Симонова, Сергея Есенина – те, кто повлиял на мое становление.
Произведения Владимира отличают самобытность, грамотная и точная подача материала и неповторимый авторский стиль, они являются, своего рода, «словесными пейзажами» региона, отражая всю уникальность как природы, так и людей, проживающих на Ямале.
Творчество Владимира достойно поощрения на самом высоком уровне.
Организатор проекта «Коллегия поэтов и прозаиков», член РСП Светлана Кунакулова.
Письмо
Там, вдалеке, чернеют дзоты
А между нами Дон – река.
Похоже смерть косится в ноты,
Чтоб отыграть наверняка.
А немец рвался к Сталинграду
По всем фронтам, и на прорыв
Остудим здесь его браваду,
Землицей русской накормив.
Уж льдом сковало переправу,
Колючку иней серебрит.
Война возьмёт, что ей по нраву,
Зима, что ей принадлежит.
На утро степь припорошило,
Туманом чёрным за селом.
Пишу впотьмах, а пальцы стынут.
Солдат вернулся с кипятком.
Плесни, дружище. Мне до края.
Я сахарком задобрю чай
Горячим руки согреваю,
Письмо успеть бы дописать.
Вдруг, гулкий отзвук канонады
Встряхнул безмолвие равнин,
Дон должен нашим быть, ребята,
За ним – дорога на Берлин
Даст Бог нам свидеться, родные,
Что не успел сказать в строке,
Вам донесут ветра степные,
Как отзвук эха вдалеке.
Отпусти
Научись отпускать, и обид не держи
Понапрасну былое тревожить
Вся твоя широта необъятной души
При разлуке уже не поможет.
Не пытайся понять, что изжило любя,
А вопросы оставь без ответа
Кто действительно ценит и любит тебя
Никогда не покинет с рассветом.
Ну, а вещи в квартире напомнят о ней,
Что забыла она при уходе.
Ваше общее фото на серой стене
И рубашку на белом комоде.
Ты решишь позвонить, принимая как знак,
Словно шанс на последнее слово.
Нет дороги назад. Там уже всё не так.
Не осталось там чувств от былого.
Шинель
Положив поудобней шинели,
Отдыхали на куче земли,
А ракеты над нами горели
Но бока обогреть не смогли.
А под утро опять подготовка,
Немец бьёт извергая огонь.
Снова клинит на стуже винтовка,
И шинель покрывается льдом.
И не видно небес от разрывов,
Что взметнувшись буравили степь
Удержать бы