Пигмалион-2018. Vladislav Fedin
помогает перец. Каждый день у него появлялись всё новые вопросы, и всё чаще отец отвечал на них: «Это знает каждый», «Так повелось», «Не нашего ума дело», «Вырастешь – узнаешь» или просто щёлкал сына по затылку пальцем, изрезанным дратвой.
Над головой синее небо, неподвижные пухлые облака. Вот о чём он ещё хотел бы узнать: почему облака иногда толстые, плотные, а иногда – тонкие, прозрачные? Почему одни висят в небе неподвижно, а другие стремительно скользят по нему? И почему, случается, в облаках узнаёшь то коня, то рыбу, то собаку, то бородатого старика, а бывают облака – просто облака…
Над дорогой дрожит разогретый воздух. Сквозь него всё кажется зыбким. Жарко, тихо, сонно. В ушах неумолимый звон, словно звенит кровь. На самом деле звенят цикады. Мальчик ловил их, чтобы разглядеть, чем они звенят. Отпускал, так и не узнав секрета. Порой тишину разрывает густой рёв – кричит осёл, жалуется на судьбу. Кого ещё так вьючат и так колотят? Зато у него свои правила: как ни погоняй – шага не ускорит, нагрузишь сверх меры – с места не сдвинешь. Человека можно принудить побоями сделать то, чего он не хочет, вислоухого ослика – никогда…»
– Лизонька, просыпайся, пора вставать. Какие же они добрые и тёплые, мамины руки! Сон улетучился, её утро вступало в свои права. Утро… Начало нового дня – как начало новой истории, новой дороги, может быть, той самой, которую осилит идущий? Как знать. И подумал я о том, что утро это не моё, а наше! Ровно в восемь часов, на пороге того самого дома, из рук в руки Анна Петровна передала мне своё сокровище.
В путь от дома до пристани мы отправились налегке. Бодрящий воздух, добрых тридцать минут предстоящей пешей прогулки, настраивали на соответствующий лад моё настроение. Однако немного спустя заметил, что Лиза о чём-то глубоко задумалась. Её красноречивое молчание длилось недолго.
– Ты знаешь, Влад, сегодня ночью мне приснился странный, но очень красивый сон. Она умело пересказала его содержание. Возможны всякие неожиданности, но тут я остановился, как вкопанный. Быстро придя в себя, взял девушку за руку, и мы продолжили движение.
Заметив вопрошающий взгляд, собравшись с мыслями, спокойно ответил :
– Лизонька, мне очень понравился твой сон. Я даже знаю куда идёт мальчик и как его зовут.
Теперь уже моя спутница резко остановилась от неожиданности, а в её глазах отразился большущий вопросительный знак. Добрая улыбка, выразительный жест, приглашающий к дальнейшему движению, сделали своё дело. Я продолжил:
– Так начинается первая глава замечательной повести, написанной талантливым писателем сорок лет назад. Мальчика зовут Джованни, а идёт он из деревни Стиньяно в город Стило, куда его послал отец. Мальчуган родился ранней осенью 1568 года на юге Италии, в маленьком городе Стило в семье сапожника Джеронимо. Нарекли новорождённого Джован Доменико, а дома звали Джованни. Позже, когда он принял монашество, ему в честь святого Фомы Аквинского дали имя Фома, Томмазо.
Информацию Лиза восприняла спокойно, задумалась,