Свежий компот из сухофруктов. Сергей Анатольевич Соколов
p>О вечерней тишине,
О летающих гробах,
О линяющих штанах,
О наивном волшебстве,
О желтеющей листве,
О лекарствах на спирту,
О набедренных тату,
О пылающей заре,
О кредитном пузыре,
О чудовищах болот,
О ладьях ломавших лёд,
О застойных временах,
О житейских мелочах,
О плюющих мимо урн,
О нытье гитарных струн,
О печали, о тоске,
О постройках на песке,
О политике царей,
О вреде капустных тлей,
О визите марсиан,
О повинностях крестьян,
О похмелье поутру,
О готовности к труду,
О разлуке навсегда,
О билете в никуда,
О создании семьи....
Люди пишут…
О любви.
Без ответа
Мне цветное сейчас серым видится.
Нет ума, а с ума сошел.
Заблуждение с правдой не сблизятся -
За морковкой идет осел.
Пустозвон в голове, а мне слышится
Голос милый зовет к себе.
Отчего же о счастье не пишется
Твердым почерком по воде?
Отчего все сложнее надеяться
На оправданный жизнью итог:
Быть желанным, любимым…Повеситься?
Или ждать телефонный звонок?
Душит кризис среднего возраста
Не по паспортной дате. Увы!
Сорок лет – не рекорд одиночества,
Но предел безответной любви.
Ночью
Мне не хочется спать,
Тянет вновь закурить.
Завтра рано вставать.
Надо ЛЕЧЬ на кровать,
Лампы свет погасить.
До утра оборвать
Горькой правды поток.
НАДО лечь на кровать,
Боли слева унять,
Повернуться на правый бок.
На сухие глаза
Темноту натянуть.
И забыть про тебя.
Предавая тебя,
Как мне надо уснуть!
Теряем
Любовь… О, каверзное слово!
Едва доверишься ему,
Едва вкусишь, как горечь снова
Разбавит сладкую слюну.
Эмаль зубов в губу вонзится
Осколком острым – закровит.
В придаток скучный превратится
Когда-то ласковый язык.
Исчезнет свежесть поцелуя.
Не избежать других потерь.
Что было дорого, теперь
Упоминаться будет всуе.
И «мимолётное виденье»
Не разольёт былой огонь
По жадной плоти. На мгновенье
Лишь вспыхнет и погаснет он.
Так долго ждешь, так веришь: Вечность
Вот слово равное Любви.
Она всесильна, безупречна....
Но жизнь есть жизнь. Как ни крути.
Вторая натура
Привычек к возрастным годам
Любой приобретёт немало.
Иные с радостью отдам,
Чтоб совесть реже заедала.
Другие пользой рождены,
А третьи – лук без тетивы.
Но я в плену привычки тайной.
В начале мёд. Итог – печальный:
Любовью пыльной всё горжусь.
Она же времением истлела.
Когда-то вечной стать хотела,
Но потеряла к жизни вкус.
Осталась видимость одна
Бесплодных грёз. Один и я.
Но до чего же странен плен:
Причин тревог не нахожу.
Нормально сплю, нормально ем.
Я вижу Солнце и Луну
В восходах ранних. В час ночной
Я волен выбирать покой.
Или с друзьями шумный сбор.
И одиночество, и хор.
И мысли путные, и всякий вздор.
Мне многое разрешено
Привычкой