Философ и Я. Саныч Алёшин
творческих иллюзий,
Чтобы запомнили меня,
На миге рваном, как бумага,
Сожженной в недрах у костра,
Бог отворится небу пламя,
А пепел заберет земля.
Надеюсь, что и после смерти,
Я все равно буду писать,
Читать романы и цитаты,
Свой делать вывод, излагать.
Не потерять бы дух и смелость,
С которой связана душа,
И разобраться, наконец, то,
В чем сущность смыслы бытия.
Поиск
Во многом схожего мы ищем,
Чего то близкого душе,
Чего и вовсе быть не может,
Того, что не нашли в себе.
Мы полагаемся на чувства,
Искренне ищем свой ответ,
В изображении искусства,
В туннеле, где мерцает свет.
От тени, доли любопытства,
Встречая утренний рассвет,
Пытаем в образе очнуться,
И быть ни тем, кем были и есть.
Мы дополняем свою призму,
Зеркальным образом того,
В чём дополнении реальность,
Есть отражение всего.
Мы забываем про святого,
Про веру, в правду во сие,
И ускользающее слово,
Терзает мысли нам из вне.
То что должны и что хотели,
Мы это чувствуем внутри,
Мы ищем это преломление,
Со смыслом жизни, по пути.
Пересекая воображение,
По отчуждённой стороне,
За сущим поиском иного,
Переходя в небытие.
Один
Ты живёшь одним днём,
Одним часом, одной секундой.
Одной жизнью, одним человеком,
Одним собой, одной душой.
Одним словом, буквой одной,
Одним стихом, одной строкой.
Страницей книг, Толстой,
Маяковский, один Бродский.
Ты умираешь одним днём,
Одним сожалением, каждого в нем.
Одним содроганием, мысли мечом,
Тем чего нет, одним на одном.
Закончились дни, нет ничего,
Что бы могло послужить заодно.
Условным временем,
Свободным мгновением,
Конец стихотворения.
Самообман
Я обманул и потерял,
А как иначе в жизни,
В душе заброшенный квартал,
Лежит разбитое корыто.
Неощутимая печаль,
Входи и не стесняйся,
Не знаю, может и продал,
Вить у меня свое проклятье.
Громоздких слов не отыскать,
Я не понятен каждым,
Словарь не надо покупать,
Там не найдешь ты правды.
Я говорю сейчас с тобой,
Мне и за это стыдно,
Хоть стыд пропал еще зимой,
– Не веришь! Как обидно.
К чему веду свой диалог,
Никто не сможет знать.
Для смерти это не предлог,
Здесь нечего решать.
Я проиграл, еще давно,
Смириться бы пора,
Свое пушистое вино,
Залить на хлам добра.
Я проиграл, тебе