Воля Донбасса (сборник). Альманах

      Душа моя, о чём ты плачешь?

      О ком ты плачешь и болишь,

      Не веря, что убитый мальчик —

      Убийца, нацик и фашист?

      Что нет ни правды и ни кривды,

      Есть только ярость и покой,

      И все забудутся молитвы,

      И были порастут быльём,

      Колючие степные ветры,

      Свидетели ночных атак,

      Как прежде отпоют отпетых

      Сорвиголов и забияк,

      И ты исчезнешь в тёмной бездне,

      Погаснет тонкая свеча.

      Зачем же ты слагаешь песни,

      Болишь, светла и горяча?

      Зачем заранее прощаешь

      Всех каинов, проливших кровь?

      Так общей болью причащаясь,

      Ты узнаёшь, что есть любовь.

      И ею как щитом хранима

      Вся наша русская земля

      Уходит ночь. Над Третьим Римом

      Восходит новая заря.

      Последняя обойма разрывных…

      И умирать, наверное, не больно,

      Но выстрелы пока что не слышны

      И степь ковыльная колышется, как море…

      Пишу заметки на полях войны,

      Обрывки дневников и хроник.

      Здесь у обрыва обнажились корни, —

      Вот так и мы

      Цепляемся за пядь родной земли,

      В которой нас однажды похоронят.

      Пока мы живы. Молоды. Пьяны.

      Надеемся и держим оборону.

      Последняя обойма разрывных…

      А как без них родится новый топос,

      Когда мечта в проекции на плоскость

      Не знает политических границ.

      Мы повзрослели в 90-х,

      Мы постарели в нулевых,

      Но новый русский станет новоросским,

      Чтобы остаться у контрольной высоты,

      И звёздную отряхивая пыль

      С солдатских берцев и «берёзки»,

      Шагнуть в бессмертие, где русские берёзы,

      Как сёстры не наплачутся над ним.

      Последняя обойма разрывных…

      Сержант не знает то, что он покойник.

      Ещё он жив. Смеётся. Занял стольник

      До выходных.

      Несказанная речь стекает глоткой.

      И ненависть течёт по веткам жил.

      И корка серого над горькой стопкой:

      Не дожил.

      А из спины, куда вошёл осколок,

      Вдруг – пара крыл.

      Последняя обойма разрывных…

      Прошу тебя, пиши мне, если сможешь,

      Знай, для меня нет ничего дороже

      Связавшей нас мечты,

      И русской неожиданной весны.

      Здесь, на войне, я ощущаю кожей

      И смерть, и жизнь!

      Здесь каждое мгновение – возможность,

      И говоря «быть может»,

      Мы понимаем: может и не быть.

      Последняя обойма разрывных…

      Последний для себя, коль карта бита.

      Наш старый мир исчез, как Атлантида —

      Чёрт с ним.

      Сомкнутся волны трав. Утихнут битвы.

      Останутся лишь песни и молитвы,

      И в них

      Упоминания имён и позывных,

      И наша память, как кариатида —

      Опора человеческого вида,

      Их сохранит.

      Последняя обойма разрывных…

      Кто выживет, тем долго будет снится

      Война, однополчане-пацаны,

      И скифских баб обветренные лица.

      Со школьной нам известная скамьи

      Строка сегодня, как БЛОКбастер, повторится:

      Да, скифы – мы! Да, азиаты – мы…

      А может, евразийцы.

      Для вас, Европы сытой холуи,

      Зажглись артиллерийские зарницы!

      Последняя обойма разрывных…

      Гремят артиллерийские дуэли,

      И нас отпетых уж давно отпели

      Степные суховеи. Как шмели,

      Жужжат шрапнели.

      И шмели

      Плюют