Эридан. Реванш. Демиан Ковтун
ь в теле, затем онемение конечностей и абсолютная легкость за которой следовала темнота, точнее неизбежное и бесконечное падение в нее. Мимо него пролетали сотни знакомых образов, тысячи родных лиц, но будто во сне он не мог вспомнить ни одно из них. Он просто смотрел и не понимал кто они такие и почему пришли к нему, почему так любопытно взирают на него снизу-вверх. Он даже не помнил кто он такой. Память осталась в его теле, в его физической оболочке, и теперь он был не материален, незрим для человеческого глаза. Он был душой, призраком или духом, сам того не понимая. По правде говоря, ему было все равно кто он такой, лишь бы все эти проблемы и эти надоедливые люди оставили его в покое.
Покой…
Как он любит это слово. А здесь его было предостаточно. Этот мир или скорее то место, в которое он попал после собственной смерти, готово было дарить ему много покоя, просто бесконечное количество покоя. И это понравилось ему. Нет тут больше войны, раздора, несчастья, смерти и предательства.
Предательство…
Как странно, почему это слово всплыло у него в голове и почему так сильно режет все внутри? Да, его предали, его предавали много раз, и с каждым разом это было все больнее и больнее. И он предавал, но уже успел расплатиться за содеянное. Судьба отобрала у него ее, эту черноволосую стройную девушку. И только он о ней вспомнил как внутри него будто бы ударила молния, а затем последовала боль… Но это невозможно – он уже мертв, здесь нет никакой боли. Боль может чувствовать только живое существо, которое все еще ходит по земле…
Имена…
Много имен, слишком много имен всплыло у него в голове, но он не мог произнести ни одного из них, он не знал языка, не умел говорить. Но владельцы этих имен настаивали на своем, они давили его так сильно, что он волей-неволей начал вспоминать… вспоминать все. Эта череда эмоций, которые он видел на их лицах – радость, грусть, разочарование, ненависть, злость, сожаление – отпечатались у него в памяти навсегда. И он был одним из тех, кто вызывал у них эти эмоции.
Вот перед ним стоит высокий парень с короткой стрижкой, с не длинной густой бородой, на вид немного бледноватый, и он держит в руке… трость. Он улыбается ему и что-то говорит. Он шевелит губами, но ничего не слышно…
Смена образа…
Теперь появляется какой-то здоровяк, облаченный в рясу священника. Он грустит, он низко наклоняет голову и лишь иногда бросает в его сторону неуверенные взгляды. Он просто титан, огромный, лысый, самый настоящий воин, но что-то в нем не так. Внутри его скрывается доброта. Он очень добр, добр особенно к тем кто рядом с ним, кто любит его так же как и он их…
Смена образа…
Он… Такой близкий и родной человек, такой похож на него самого, с той же судьбой, с теми же мыслями, повадками и привычками. Он как будто бы отражение его самого, только темное отражение, потустороннее, с какими-то изъянами, тайнами и окруженный ложью…
В голове звучит одно единственное имя: «Мерак». И от этого имени ему становится не по себе. Что же он наделал? Неужели убил собственного брата?..
Предательство? Несправедливость? Вина? Да, эти чувства вновь настигают его и бьют кувалдой прямиком в затылок. Он открывает глаза. Он опять жив. Он еще не все закончил в этом мире, чтобы так просто уйти…
– Очнулся наконец-то, Эридан, – сказал какой-то человек над ним и улыбнулся.
Эридан не чувствовал собственного тела – руки и ноги отказывались шевелиться, тело онемело, оно было холодным как лед, а кожа бледна. Он был абсолютно парализован, будто бы ему кто-то сломал спину. Возможно, так оно и было. Единственное, что ему подчинялось, были его глаза. Мысли спутались, в голове творилась полная неразбериха. Он не понимал где он и с кем, он не знал даже кто он такой.
Этот странный человек одетый в роскошную мантию был ему абсолютно незнаком. И выглядел он, мягко говоря, очень необычно – тонкая длинная коса, ниспадающая прямо на плечи и тянущаяся едва ли не до самого пояса, на пальцах множество разноцветных перстней с загадочными символами, а на коже, где ее не скрывала одежда, черными чернилами были написаны слова на неведомом языке. Человек возился у небольшого стола, что-то бормотал себе под нос и постоянно сверялся с книгой, разложенной перед ним. Его глаза быстро бегали от строчки к строчке и читали какие-то сложные заумные формулы. Он имел довольно холодный пугающий взгляд, такой мог бы быть у мертвеца, если бы тот вдруг сумел открыть глаза. В целом этот мужчина походил на безумного ученого, возможно алхимика или, того хуже, сумасшедшего лекаря, который любит ставить эксперименты на людях.
– Где я?.. – спросил Эридан и прокашлялся. Губы были холодными и сухими, в горле ужасно пересохло и каждое слово давалось с трудом. – Где я?
Мужчина быстро повернулся к нему, взял со стола стакан с водой и поднес его ко рту парня. Эридан стал жадно глотать воду, будто бы это был самый настоящий целебный эликсир. Но, напротив, на вкус она была очень горькой и гадкой, словно в нее подсыпали немного пепла или смолы. Лорд скривился, поперхнулся и закашлялся еще сильнее.
– Извини-извини, –